Frei Denker

Lava de llanto

2007-10-04T22:59:00.000-03:00

Entre el mar y el cielo, conviven. Siglos de teorías científicas intentan explicar formas aún incomprensibles en dicha esfera. Quien pudiera palpar realmente aquellos números e ideas y mostrar así su convencimiento, quien pudiera despegar su realidad de la percepción…

23 de enero: la unificación. Más de 50 años transcurrieron desde que el aire y sus nubes penetraron al agua; la hundieron, se hundieron. Quitaron su pureza. Destrozaron su tibia concepción de estatuas. Las capas de la tierra violaron la naturaleza, la lógica, la razón y aún más: los sentidos. Ya nada quedaba en pie, quizás ni siquiera aquella extrema realidad.

En vano nada sucedió. Nació allí una civilización moderna; no con nuevos ciudadanos, sino con ellos mismos con su mutado aspecto físico y psíquico. El desempeño en el nuevo hábitat resultaría así acorde a esas nuevas necesidades vitales. Sólo se vislumbran migajas de las costumbres del viejo mundo, hoy visiblemente chato. Entre las burbujas la gente se apareaba. Todos se veían, nadie se miraba. Hombres, mujeres, niños y adultos concretaban nuevos y viejos deseos sexuales. La memoria era tan volátil como el aire. La actualidad era natural, perfecta e inobjetable. Se había creado cual un espectro del arte más movilizante jamás concebido. Una esponja de calidez y humedad. La prioridad ahora era el deseo y ya no más el deber. La moral del cambio emergía de un volcán regenerador.

Millones de dientes brillaban, acoplando los rayos del sol. En los ventosos días, era habitual que las burbujas chocaran unas con otras y los hogares aumentasen su número de habitantes, al menos por un tiempo. Allí no existían familias, reinaban las prácticas orgiásticas espontáneas en recintos majestuosos desde la estética. Fragancias elegantes, cerros de tonos apreciables, bordes de texturas extrínsecas y sublimemente logradas.

Las desapariciones eran sabrosos pasatiempos. Alguien moriría y nada se presentaría opaco ni oscuro. Cada defunción era el momento previo a un multitudinario festejo acompañado del vino más delicioso que los cercanos al fallecido pudieran conseguir. Y ese sí representaba un no menor problema: adquirir una de las bebidas más cotizadas en aquel entonces ya no era cosa sencilla pues el buen gusto reinaba en ésta nueva era. La moneda había sido ya abolida y los métodos de obtención de alimentos –por ejemplo- aún no habían sido consensuados entre todas las burbujas y sus circunstanciales integrantes. El vino entonces simbolizaba el deseo de buen viaje hacia quien arribaría a otra tierra y retomaría su rutina después de una experiencia más social que espacio- temporal. Las burbujas seguirían allí o no. Las nubes no acabaron de traspasar totalmente el límite acuático. Son una incógnita indescifrable, un número tangible.

No existían ya los gusanos. La muerte había sido inventada por una colonia de gusanos fascistas movilizados por el imperioso deseo de eliminar a toda una comunidad que se le presentaba –cuantitativa y cualitativamente- demasiado fuerte como para convivir y luego vencerla. Sabían que nunca lograrían eso desde el intelecto. La estrategia fue algo más cruda entonces: luego de muertos, los cadáveres parecerían nunca haber sido y los gusanos conseguirían en poder para perpetuarse eternamente en él.

Sintonizando distintos canales...

2007-09-08T12:47:00.000-03:00

Pronto estare en tu pais, me pareces una chica muy linda me encantaria poderte conocer cuando este en argentina, si tu deseo es el mismo, por favor enviame tu telefono o msn para ponernos en contacto.

Yo soy mexicano y tengo 29 años, soy muy lindo, cariñoso, detallista, romantico, y busco una chica para ponerse de novios con fines serios e igual casarme si se diera la relacion.

Busco relacion seria
Mi msn es contacto@modelsvip.net o contacto@1chat.ws
Saludos
Simon Muñiz??????

Percibir la nada

2007-08-27T23:09:00.000-03:00

No sentir, sentir mucho. Vivir la inconciencia del ser en off; que no siente, que siente mucho. Muero antes de morir. El olor sustantivo genera esa defunción simbólica. Elijo ser un pájaro -viajo-, luego un fuerte árbol –me hallo invulnerable a los daños externos- y finalmente un libro –expreso lo que viene a mi cabeza-.

Entonces muero. Dejo de ser quien soy. Ya no más Carmen, ya no más Juggler, ya no más estudios, ya no más hobbies, ni fotografías, ni nada. No soy un ave, un arbusto ni un libro. Tampoco soy Carmen.

Soy olor. Soy muerte. Soy restos de vidas expropiadas de un conjunto de deseos… fétidos.

Miedo a permitir que la pasividad se apodere de mi y que esos ideales tan sangrientos queden a un lado sin poder llegar a cumplirse antes de yacer sin pulso en una cama abarrotada de soledad.

Mi miedo es mi olor. Mi olor es mi muerte.

Las lágrimas como la manifestación de ese miedo, deseos, ideales, olor. El miedo y la muerte en un mismo formato.

Si la mente fuera botón...

2007-08-09T23:42:00.000-03:00

Una lágrima incalculable dosificada en abundantes cantidades. Moja, alimenta y burla. Permanece punzante antes, durante y después del dolor. Nace de una neurona hábil que recuerda a lo que no se atrevió. Baja por las pupilas débiles que vieron injusticias que no combatió y que no se llenaron del arte que frente a ellas se posó. Lágrimas que empaparon orificios respiratorios que no quisieron reconocer tímidos deseos. Orejas tapadas de una basura inmensa que la sociedad produce a diario. Papilas que desecharon la exquisitez de una uva impactante y eligieron destrozarse químicamente. Labios que ya no pueden modular. La dosificación continúa. Llegaron los senos que acumulan rencores internos y obstruyen la libertad del desarrollo. El estómago que siempre nos traicionó por órdenes ajenas. Manos frías. Genitales que aquella vez no supieron de goce. Pies que se resistieron a seguir las sendas impulsivas. Una lágrima que lucha contra la existencia del sentir racional. No gana. No empata. No pierde. Se asemeja. Carcome epitelios de humanos desprevenidos, toma órganos y destruye armonías. Una lágrima como el ente más diminuto, abstracto, inodoro e incoloro; que arremete con espadas ilusorias y aniquila la psiquis, el intelecto y los órganos sensoriales.

El fracaso que tan poco nombramos y tan poderosamente se manifiesta; actúa como ácido infinitamente potente y destructor. Comió ya mis retinas y va por la última planta de mi pie derecho. Parálisis del alma.

Negro, redondo, pequeño, fuerte, agujereado…
No cumple trabajosas labores, ni es juzgado en su sociedad por su carencia racional.
No siente.
No lo limitan los hilos que sí lo acorralan.
No palpa el fracaso ni aún si permite que una leve brisa lo aleje de su ojal.
Su muerte no es inminente. Ella es constante, como su vida.

Metal sensible

2007-07-18T12:25:00.000-03:00

Esta nota me hizo divertir. Mucho. Ironía, seres humanos!!
Hoy, les dejo una vieja que (que no me hizo divertir). Una simple afirmación de lo dicho abajo. (pueden leer: "Me quieren más los milicos que los de izquierda")

Metal sensible

27.09 Almafuerte presentará su nuevo disco en octubre en Gap. Según Ricardo Iorio, un canto al amor. por Carmen Fanjul

No tenemos el agrado de informarles que Arjona viene a Mar del Plata. Y tampoco lo haríamos. Pero parece que ese hecho es sustituible (¡aunque es todo un mérito ser un pésimo músico y que tanta gente pague por escuchar algo así!). Y el reemplazo es por un señor que parece estar renovado espiritualmente. Alguien de gran corazón y letras fuertemente sentidas y poéticas. Un ser a su vez tiene una ideología algo -¿algo?- derechista. Porque Ricardo Iorio decidió guardar su esvástica en la mesita de luz y cantarle al amor. Ahora sí resulta adorable, ¿no?. Un osito de peluche en un cuerpo de gorila y convicciones no menos que repudiables. Se nota que es de esos a los que la primavera pone sensible. No, no imaginemos sus creaciones veraniegas!

Y si es que le cantan al amor, entonces tendrá razón Iorio en eso de que están estrenando un disco especial. O quizás hagan covers esa noche en Gap. O tal vez tengamos poco sentido literario y no nos damos cuenta lo que verdaderamente quiere expresar en su tema… en todos sus temas. O acaso tuvo el poder de levantarse un día y decidir en un instante hacer un disco dedicado al amor. Algo un tanto complejo de decidir fríamente, inmanejable desde la conciencia. Creer que Iorio le canta al amor es como creer que Arjona hace música –no me ensaño, sólo repito un ejemplo entre miles que podría dar-.

"Pareciera que, en general, el amor tiene que ver con el sexo, la trampa o la pareja, pero para mí abarca cosas más poderosas que tienen que ver con el amor hacia los demás y de eso hablará este disco" dijo Iorio con respecto a “Toro y Pampa”. Éste muchacho parece haber sobrevivido a una sobredosis.

Habrá que escuchar lo que propone el viernes 13 de octubre a las 21 en el escenario de Gap. Metaleros, abstenerse.

Hay Dios, hay heavy metal, hay amigos, pero nunca hubo amor en sus líricas hasta el momento. Lo más ligado al amor que hizo Almafuerte hasta el momento, es alguna versión de grandes temas nacionales en “Mundo Guanaco” (un tango de Troilo y “De los pagos del tiempo” de José Larralde -con quien expresó simpatía y amistad pero negó subir alguna vez con él al escenario-).

Que Dios sea tópico fundamental en sus mensajes ya no causa agrado. Es que ni siquiera parece ser un Dios conceptuado sólo como ser perfecto, todopoderoso, todobondadoso y demás características que conocemos por exceso. Es un Dios al que rodea lo religioso e institucional. Y puede que de miedo también eso. Sus conjunciones no son de lo más felices, sin dudas.

Partiendo de que ser músico implica sensibilidad, concluyo en que Iorio es el ser con menos nivel sensitivo dentro de circuito artístico. Si no fuera músico dudaría de que tuviera algún tipo de sentimiento. Hay también quien tiene la teoría esa de que el asesino sabe más de amor que un poeta. Sin dudas saber de odio es consecuentemente saber de amor.

por Carmen Fanjul
Fuente: www.ciudadabstrakta.com

Duende de la luz

2007-07-17T21:35:00.001-03:00

19.03 Roger Waters presentó su gira “Dark Side of The Moon Live” frente a 60 mil personas. Pócimas de irresistibles sabores en un show desequilibrante. por Carmen Fanjul

Alguien lo llamó duende y lejos está de referirse a pequeños seres mitológicos; pues es una noción totalmente abstracta. Federico García Lorca asevera en una de sus conferencias que el duende es un poder y no un obrar, un luchar y no un pensar. Lo define como eso que hay que despertar en las últimas habitaciones de la sangre, donde los conocimientos y los métodos no existen; donde lo que vive en las venas salpica al público empapándolo de un bordó intenso, símil al de una copa de vino delicioso.

Es que el músico puede ser técnicamente perfecto, sin desprolijidad alguna, con el profesionalismo y la geometría exacta. Pero sin esa cuota del no sé qué que él llama duende... la sangre no salpica. Entonces mientras regreso en el tiempo y recuerdo mi estremecimiento al sentir, palpar, oler, saborear y moverme con Roger Waters; confluyo en esa imagen esencial del artista, justamente la que hace que sea.

Sobre grandes planchas de plástico blanco que cuidaban del suelo; niños y niñas de todas las edades apoyaron sus pies demasiado cerquita, cada vez más. Una multitud acordó encontrarse ese día en esa franja horaria y todos quisieron estar más cerca. Sin aire, noción espacio- temporal, visión y con muchísimo más sudor; algunos debieron irse de esa bola humana que se transportaba anarquista en el campo de River cuando el ex Pink Floyd apareció pequeño –y gigante-, en el escenario. Estaba acompañado de su banda integrada por Andy Fairweather- Low -guitarras y bajo-, Snowy White –guitarras-, Dave Kilminster –guitarra y voces-, Graham Broad -batería y percusión-, Ian Ritchie -saxo y bajo-, Harry Waters –teclados-, Jon Carin -teclados, guitarras, programaciones y lap steel, voces-, P. P. Arnold –voces-, Katie Kisson –voces- y Carol Kanyon –voces-.

Como era esperado, el show previsto para las 22 del sábado comenzó sólo siete minutos más tarde. Antes, la pantalla “gigante” había mostrado una botella de wisky, un cigarrillo y una radio que te transportaba musicalmente en el tiempo. “In the flesh” fue la apertura, tras una ovación inaudible. Siguieron otros grandes temas como “Mother”, “Set the controls for the heart the de sun”, “Wish you were here”, “Southampton Dock” y “The fletcher memorial home”. El sudor ya había pasado pero las gotas aún se deslizaban por las prendas, aunque ahora era tiempo de lágrimas viscerales que sabían a pasado; un sentimiento como de tango progresivo. También hizo piezas destructivas como “Shine on your crazy diamond” (Part 1-5) y “Have a cigar” más otras dos composiciones de sus discos solista. “Sheep” sonó cuando el ya famoso cerdo inflable volaba con la multitud y mostraba frases pintadas como “Kafka Rules. OK. Encierren a Bush antes de que nos mate a todos”, “Videla, Galtieri, Thatcher, Bush; todos dan asco” y, principalmente, la leyenda que decía “¿Dónde está Jorge Julio López?”. De fondo, ese solo maravilloso.

Esta etapa funcionó –para qué mentir...- como un aperitivo excesivamente delicioso ante lo que todos imaginábamos que vendría y como una confirmación fidedigna de la profesionalidad del músico quien mantuvo durante todo el show un caudal de voz inmenso. Lo próximo sería una locura, muchos temían por sumergirse en ella y otros no podían ya esperar más. Un pausa de algunos minutos –aunque el tiempo allí no corría, evidentemente- y se vendría el resto del show.

Y ahora bien, es complejo explicar con palabras cómo fue escuchar Dark Side –completito, y más- en vivo, por Waters. Fuimos monedas de las cajas registradoras, agujas de relojes, niños destruyendo con su mente un muro de ladrillos blancos en el desierto y, fundamentalmente, leucocitos combinados que se agitaban dentro de las engrosadas venas y murmuraban en consonancia que la infección se expandiría por todo el cuerpo. La anatomía se reveló a las leyes biológicas.

“Dark Side...” fue un compacto momento cumbre de la rigidez de un ladrillo, pero con pasajes profundamente extrasensoriales que se manifestaron el huecos físicos y mentales muy satisfactorios. El cambio fue paulatino, lo primero conmovedor de esta segunda fase fue “Time” al sumergirnos en una especie de cosmos dorado en el que el sonido cuadrafónico ya demostrada su impenetrabilidad y advertía lo que se avecinaba. Entre todo Dark Side también llegó un “Money” potente y teletransportador, con el cual abandonamos el suelo de River para pisar como gnomos el centro de alfombra verde de una caja registradora. Volvimos tras un período de tiempo x, cuando la inagotable voz femenina de Carol Kenyon interpretó “The great gig in the sky” y convirtió todo en un momento de estática física muy conveniente. Pero el pasaje de la noche fue, sin lugar a dudas, “Brain Damage”. Impecable desde lo sonoro como desde lo visual. Los colores luminosos que atraviesan aquel prisma –representados con láser- pasaron por sobre las cabezas de todos lo que allí estaban presentes. Uf... es kamikaze tratar de transmitirlo en palabras. Fue algo verdaderamente impactante, los adultos lloraron como niños sin chupetín con sus manos tapando sus ojos y mejillas y las lágrimas desfachatadas huyendo de ellos. No podían creer lo que sus sentidos tenían la capacidad de recibir. No faltaron tampoco temas clásicos de The Wall como “The Happiest Days of Our Lives”, “Vera” (disco II), “Bring the Boys Back Home” (disco II). Y los bises “Another Brick in the Wall (disco I)” y “Comfortably Numb” (disco II), para cerrar un show extensísimo desde la lógica (ya dijimos que el tiempo no podremos medirlo cuantitativamente esta vez) y demasiado breve desde el deseo.

Hubo tres momentos clave en el show, que obviamente se valió –en todo momento, aunque más o menos eficazmente- de sus proyecciones visuales. Cronológica y ascendentemente fueron “Wish you were here”, “Money” y “Brain Damage”. Ahora es momento para subsanar dolores físicos, melancolías artístico- espirituales y replantearse qué hacer con la abstinencia Floyd post- RW. Todo fue un deseo insaciable frente a semejante despliegue artístico, el más sublime que jamás haya visto.

por Carmen Fanjul
Fuente: www.ciudadabstrakta.com

A 18 minutos...

2007-06-27T23:40:00.000-03:00

Probablemente flote armónica y tibia dentro de una burbuja. Sobre sus paredes húmedas brotan puntos morbosos cual metas incumplidas, nuevos y viejos fracasos de los que no hay posibilidades de borrar marcas. No siento estar colmada de certezas, tampoco de dudas. Creo, descreo; creo, descreo; creo y vuelvo a descreer. Conozco e ignoro; pero insisto tipeando virtualismos en mi mente. Letras que ya olvidé y que simulo recordar. Miento, miento y miento; mas ni siquiera esa traición conmigo misma me da placer. No hallo ese lugar físico en el cual sintonice con mi substancia y deje de concebirme como un no- ser en cuanto a mi propio desconocimiento. La carencia de todo sentido vital o mejor dicho de todo placer vital es ineludible desde la pretensión de felicidad. El tiempo es hoy y hoy ya no es. Ni el pasado ni el futuro lo son en cuanto no se toma conciencia del presente. La realidad es hoy más y más asquerosa.

Regresar al exterior implica repeler narcóticos. Un mosquito oscuro muere; luego son dos, tres, cuatro… mil. Y mi Yo se pincha, absorbe, intoxica y muere. Las mariposas en potencial, agujeréanme.

Luego la tele- transportación me abandona en un espacio claro, cálido, pulcro, libre, eterno. Convivo allí conmigo encogida; apretada por cuatro paredes inespaciales. Mi estómago retuerce sus intestinos y expele una vida que sí huele a podrido. La sequía se transforma en inundación. Lo orgánico en inorgánico.

Ejem.

2007-04-24T22:22:00.000-03:00

(Una parte de los dibujos de los barrios porteños de Miguel Repiso realizados para Página/ 12 en 1993 y compilados en "REP HIZO LOS BARRIOS BUENOS AIRES DIBUJADA")

Tira de Roberto Fontanarrosa, publicada hace un mes en la Revista Viva.

Sepan disculpar pero me puso triste leer ambas cosas con diferencia de 7 hs.

El asesino sabe más de amor que el poeta

2007-04-21T23:14:00.000-03:00

La sonrisa es mía, mis lágrimas tuyas. El estorbo de mi faringe son tus ojos mirando tu interior. Las reacciones químicas peligrosas dentro de mi estómago asumen resignadas el dominio de la mente. Tu dominio, ese que alguien tiene y que yo no puedo ya comprar.

He concebido en ésta parte de mi recorrido varias hipótesis. Ninguna comprobable, ninguna descartable. La duda permanece en el sillón de amo, me mira fijo y sonríe. Ambas sabemos que, pese a no ser bienvenida, es necesaria. Empuja a patadas a la racionalidad que chupa mi sangre cual garrapata y deja marcas potencialmente infinitas. La fuerza que ejerce proviene de esa dosis de pensamiento erróneo que habita en la mente dominante… Saber de un error y no poder abolirlo hace derramar aquello que te pertenece y que no puedo convertir en mi propiedad.

Ambos se dicen racionales, pero alguno no lo es. Vos te avergonzás y me avergonzás. Erré, te quise mucho tiempo. Pero ese mucho tiempo hoy se reduce al tamaño de un cesto de basura en el cual -dolorosamente- siento colocarte. No fue amor, fue cariño: una profunda amistad la que cayó sobre las gotas de humedad oscuras.

La angustia de Artaud sigue representándome. Esa “médula” es perfecta, intensa, terriblemente punzante. No son letras, son golpes secos en la garganta… justo en tus ojos de mirada absurda. Pero ahora, me acompaña una bronca que jamás sentí. Puedo reivindicar, entonces, mi teoría sentimental “al que experimenta un sentimiento hermoso muy intensamente, le ocurre lo mismo con uno aborrecible”. El que más ama, más detesta.

Cruzar de vereda

2007-04-14T01:03:00.000-03:00

Las relaciones interpersonales suelen iniciarse en hermosas habitaciones luminosas, con vista a paisajes naturales cuales inmensos rompecabezas coloridos; y suelen acabar en túneles plásticos donde la luz no significa nada. Una bola amorfa, formada por situaciones de irracionales hechos.

El círculo es vicioso, pero tiene un final distinto al comienzo: positivo.

El ser humano “J” muestra indiferencia frente al sujeto “K”.
J, casualmente, obsequia sus oídos a las palabras de K.
J se sorprende.
J se interesa, K nota su interés.
J se cuestiona, K responde.
J y K se comunican.
J quiere mucho a K y viceversa.
J y K son buenos amigos.
J vive momentos difíciles y K también.
J no lo expresa y K sí.
J y K se quieren un poco más.
J no dice, sí hace. K dice, no hace.
J siente la angustia más profunda que jamás haya sufrido (exactamente la que se relata en el post anterior, sobre escritos de Antonin Artaud).
J se desilusiona. K se muestra preocupado.
J comprende, K sigue mostrándose preocupado.
J y K se comunican una vez más.
J no comprende el desinterés que K muestra, pues sus acciones no se corresponden con sus palabras.
J entristece. De K no se sabe nada.
J extraña, siente nostalgia, lamenta y -especialmente- no comprende.
K muestra el interior verde que jamás había expuesto frente a J: prejuicios e inmadurez, sobre todo.
J descubre una realidad que no había podido ver. Nota que nada era tan genial.
K despierta en J toda su bronca y dice: “ocurre que fui caminando de la mano con quien más admiraba y quería. Demostró sentir aprecio y hoy me soltó la mano y me escupió en la cara.”
J quiere toparse con K, hallar sus ojos y hacerle sentir desprecio por sí mismo.

J ignorará a K.

J siempre comprendió todo y nunca habló una palabra. K siempre se jactó de hablar y nunca comprendió nada. La verdad era la misma para ambos, pero no la ubicaban de igual manera sus escalas de valores.

Vendrá un nuevo amanecer

2007-04-05T22:52:00.002-03:00

"Hay una angustia ácida y turbia, tan potente como un cuchillo, y donde el descuartizamiento tiene el peso de la tierra, una angustia en relámpagos, en puntuación de abismos, apretados y prensados, como chinches, como una suerte de piojos duros cuyos movimientos están coagulados, una angustia donde el espíritu se estrangula, y se corta a sí mismo, -se mata-.
No consume nada que no le pertenezca, nace de su propia asfixia.

Es una congelación de la médula, una ausencia de fuego mental, una falta de circulación de la vida.

Pero la angustia del opio tiene otro color, no tiene esta pendiente metafísica, esta maravillosa imperfección de acento. La imagino llena de ecos y de cuevas, de laberintos, de vueltas; llena de lenguas de fuego hablantes, de ojos mentales en acción y del chasquido de un rayo sombrío y pleno de razón.

Pero me imagino entonces el alma bien centrada y no obstante en el infinito divisible y transportable como algo que es. Imagino el alma que siente, y que a la vez lucha y consiente y hace girar en todas direcciones a sus lenguas, multiplica su sexo –y se mata. Es necesario conocer la verdadera nada deshilachada, la nada que ya no tiene órgano. La nada del opio tiene en sí como la forma de una frente que piensa, que ha ubicado el sitio del agujero negro.

Yo estoy hablando de la ausencia del agujero, de una suerte de sufrimiento frío y sin imágenes, sin sentimientos y que es como un golpe indescriptible de abortos."

Txt: Fragmento de "El ombligo de los limbos" de Antonin Artaud.

Fotografía: Carmen Fanjul

LA HERIDA DE PARÍS

2007-03-27T22:26:00.000-03:00

Lenta bruma cansada de dar al muelle
no veo paisajes más que este mar
que su viento de vuelta la vida y la calma
que vea sus barcas volver de luz.

Tu sombra hiende la distancia
es cómo un pétalo de sal
y tu mirada me saca el aire
será la herida de Paris.

Piedra y ala de láser y de misterio
tu rayo me quita la soledad
que será de tu viejo navío blanco
sabrás devolvérmelo de luz?
Hoy que veo más sombras que nada
tu dulzor me haría reír
tu corazón desnuda fuego
será la herida de París.

Tu sombra hiende la distancia
es cómo un pétalo de sal
y tu corazón vence las ruinas
será la herida de París.

-HOY-

Matter on fact it` s all dark…

2007-03-23T01:19:00.000-03:00

Sucede últimamente que vislumbro a una niña habitando en una prisión de nervios que se erizan no tan esporádicamente. Cartílagos vomitivos, inmundos y rígidos. Antes vivía plácida y facilista sin ningún tipo de contrariedad. Era otro espacio el que la circunvalaba, lleno de rosas blancas y rojas, que decoraban un cielo con aves de chirridos sinfónicos. Nada tenía que ver ese lugar rodeado de flores, con las espinas grises que hoy la acorralan; símil a asesinas seriales capaces de provocar la agonía más dura e infinita del interior de un ser. Los nervios provocaban su ira, su asco, su emoción, su angustia, sus buenos momentos, sus contradicciones, su amor, su odio, sus vómitos, su flaqueza, su temor, su incompatibilidad, su no- autoestima, su no- él. Provocaba su soledad, su aislamiento. La mirada era vidriosa, reflejaba una búsqueda constante… desesperada. Un laberinto azul, de donde todos habían escapado por su sola presencia.

...

Temporada de sapos

2007-03-22T01:09:00.001-03:00

Sobre un colchón humedecido por secreciones de babosas incorruptibles, ella descansa. Suele pasarle que siente que nada de eso es real. Sabe que allí va a recostarse pero que esa tela rectangular es sólo eso... una tela. O bien sabe pensar que su interior está compuesto de sapos nauseabundos ubicados siempre en posiciones adversas para su comodidad durante cada una de las noches. Un día decidió cambiar “su” colchón, luego de un par de meses de sufrimiento. Nada sencillo era su objetivo, pues en el mercado había grandes ofertas pero ninguna como ese colchón tan preciado que luego de mucho tiempo había obtenido tras algún año de espera. El día que lo encontró fue feliz. Ese día no todo fue tan hermoso, pero igualmente ella sintió que dormiría cómoda sobre él. Las sábanas se adaptaban a la perfección de tal forma que la frescura que sentía era impagable. Duró poco. De un instante a otro todo modificó un camino (in)definido. Luego de esos días de angustia profunda, ella se despojó mentalmente.

En la temporada estival, los sapos brincaron dentro de su tela. Ella, siempre prefirió callar.

2007-02-22T00:29:00.000-03:00

Jamás pensé que un ser podría permanecer así durante tanto tiempo. La angustia y el fracaso delimita la dimensión de su habitación. Son líneas celestes y en su cielo se ven constantemente los colores del arco iris. Ella no sabe verlo, trata de conocerlo y siempre desaparece al instante. "Es tan divina, inteligente, macanuda, hermosa...". La cáscara colorida de una manzana, con su interior repleto de gusanos insaciables que respiran sus deseos frustrados y comen de su carne devaluada, sin piedad. Son caníbales de una vía láctea despojada de luces reconfortantes. Se burlan y ella no hace más que darles lástima. Llora como un viejo postrado en su silla de ruedas, ciego, alimentándose por suero y sin afectos que lo acompañen. es la soledad menos sola. En ella hay intrusos asesinos que se desgarran en carcajadas observando cómo la piedra se resigna.

Siempre detestó la necesidad del tiempo, por la espera. Tal vez le quede sólo esperar la muerte, sentada.

2007-02-09T19:59:00.000-03:00

La imbecilidad me persigue y no tengo estado físico.

Crónica de una prostituta sin oficio

2007-01-29T23:30:00.000-03:00

Sus pasos lentos la llevan en línea recta por la calle XX de Septiembre. A las 17.55 decide frenar en una esquina para hacer tiempo y enviar algún mensaje pendiente. Claro, ella llegaba demasiado a tiempo a una reunión de tarde con un amigo. Entonces se sienta en un paredoncito de piedras, donde comienza a escribir. En un momento levanta la vista y -debido a lo observadora que es- mira una camioneta que pasa muy lentamente por allí. Dentro de ella un hombre en el que no repara. Continua tipeando. Vuelve a mirar y allí sí ve al conductor que no dejaba de mirarla intimidatoriamente. Decide no observar la escena y continuar en lo suyo. La camioneta se va.

Dos minutos luego la 4 x 4 frena a dos metros de ella. El sujeto hace un gesto de "vamos". Ella no lo cree. Saca su vista de él, pero insiste una y otra vez. La mujer se levanta y continúa con sus proyectos.

Hubiera querido saber de cuánto era la oferta...

conmigo

2007-01-13T21:13:00.000-03:00

Recuerdo el océano al ver mis facciones ahogándose en la úlcera que el agua dulce convierte en finita. Un pómulo quebrado, mis labios deshechos y esas pestañas húmedas de siempre. Sé del surgimiento dentro de mi ser del charco impuro que asfixia en la cobardía del hueco del fantasma. Hurgué en esos libros de historia carentes de hojas amarillas y olor a viejo. Éste era uno de un solo tomo casi diminuto pero con la asperidad de una roca en las costas ventosas. Él decía en esas pocas líneas una realidad de un cuento apto para nadie y tanto más cierto que la vida de un niño. No recuerdo textualmente las palabras, mucho menos el autor -si es que el sujeto decidió formarlo- pero sí el año. Al dorso había una inscripción alarmante: "2006- ...". Giró en mi cabeza como una calesita sin ponys ni autitos, sólo con cucarachas reaccionarias, como todas.

Comecé a leer mientras “Ojalá” –Silvio Rodríguez- se repetía en mis oídos, corazón, venas y estómago. Ayer un gran hombre a quien admiro y aprecio tantísimo –gracias por las risas en mi rostro, gracias-, dijo que practicar el masoquismo conmigo no era tarea sencilla… pero erró totalmente. Esas palabras eran azotes en mi espalda. Podían hasta sentirse los movimientos violentos y verse las marcas de sangre que acabaron en surcos hinchados. Todo por esa desdicha estúpida que conduce a éste escrito tan asquerosamente confuso.

Alguien arribó nadando dentro mío, dejó sus huellas y calzado en la orilla y luego procedió a regalarme su elixir. Lo bebí con gusto pues mi paladar se emocionó hasta la gesticulación y sentí una completud impronunciable. Al descender supuso que el petróleo que transportaba en su humilde pero bellísimo bote estaba bajo control en un bidón cuidadosamente cerrado. Eso es lo que el común acuerdo dictaba desde un principio. Pues no fue así, yo debí traicionar y eso es lo que está costándome caro. El líquido culminó derramado en mi y allí se inició la úlcera. Los médicos dicen que no tiene cura, ya que la dosis máxima de omeprazol no basta para sellar semejante herida, que en sus dimensiones –y comparadas con otras- no es tan asombrosa, pero dentro de mi cuerpo y para mi es el peor de los sentires existentes. Pues la herida es tan abstracta que las ecografías no la detectan. Ellos lo saben, dentro mío hay un vacío repleto de agua dulce... pero oscura y contaminada. Sin embargo, lo único que podría dejar de lado el daño es una máquina de tiempo y vos. La máquina de tiempo está oculta en secretos científicos a los que no tengo acceso ni yo ni los médicos a los que puedo consultarles y vos... denegás ese acceso. Sentí el color negro, sin saber que no sólo podía verse. Yo lo sentí pero es mejor observarlo, desde lejos.

2007-01-04T22:54:00.000-03:00

Si alguien me quiere mucho, tiene que matarme.

Es una súplica.

2007-01-04T17:10:00.000-03:00

Ojalá que no pueda tocarte ni en canciones, ojalá pase algo que te borre de pronto:
una luz cegadora, un disparo de nieve
ojalá por lo menos que me lleve la muerte
para no verte tanto, para no verte siempre...
en todos los segundos, en todas las visiones.

Ojalá que no pueda... tocarte ni en canciones

"Ojalá" (Cuando digo futuro) - SR

ReP

2007-01-01T16:33:00.000-03:00

Ni malo, ni bueno.
Quizás democrático y quizás autoritario. Como la vida.
Cuando se transforma en un basural de tristeza, nadie deja que te mueras.

Coexistencia

2006-12-25T14:47:00.000-03:00

Escribe sobre la muerte, del mismo modo que camina por los rieles delante del tren. Con la certeza de que aplastará primero sus pies, subiendo por las rodillas, hasta llegar al cráneo. Flotando, un amplio lienzo negro cubierto por carne humana y lágrimas del egoísmo ajeno. Alguien toma una imagen transparente que se ve reflejada en el papel. Salta sin apoyo. Llora sin lágrimas. Tan abstracto y tan concreto que tocarla no podía y verla era una experiencia constante. No siente y eso es lo trágico. Es la incertidumbre de la muerte misma la que mata. La propia y la ajena. Pues no es cierto eso de que lo más triste es la agonía. Farsantes. Jamás eso puede ser un sentimiento tan fuerte que supere la oscuridad a la que está condenado o quizás por el que está beneficiado ese ser. Y si la duda no fuese, entonces la muerte tampoco. Entonces, la vida se burla al saber de su sentido amorfo y sin volumen. Por eso no halla la explicación espiritual del porqué de ese camino. Y menos aún del porqué de un fin o un infinito. Pues nada tiene una lógica. Y a la vez, encontrarla sería el fin en sí mismo. El hecho de conceptuarse como ser un humano que camina, bebe, come, habla, convive,…; no es menos que extravagante. Es un animal intrascendente que algún día caerá en un pozo ciego y desaparecerá eternamente. Nadie sabe cuándo, nadie sabe hasta cuándo.

es

2006-12-21T00:56:00.000-03:00

Increíble.
Fuerte.
Placentero.
Reconfortante.
Diferente.
Sublime.
Rico.
Cómodo.
Amnésico.
Intenso.
Necesario.

Frustrante.

Intenso.
Intenso.
Intenso.
Ideal.
Real.
Tangible.
Sensitivo.
Sabroso.
Esperanzador.
Idílico.
Deseable.
Necesario.
Tentador.
Conectivo.
Desesperante.
Ansioso.
Impredecible.

...Que me falta valor para atarte a mi cama...

2006-12-11T20:02:00.000-03:00

Soñé sus labios junto a los míos.
Fue tan real como mi deseo.

Son incógnitas que enferman.

"A la orilla de la chimenea"

Puedo ponerme cursi y decir
que tus labios me saben igual que los labios
que beso en mis sueños,
puedo ponerme triste y decir
que me basta con ser tu enemigo, tu todo,
tu esclavo, tu fiebre, tu dueño.

Y si quieres tambien
puedo ser tu estacion y tu tren,
tu mal y tu bien,
tu pan y tu vino,
tu pecado, tu dios, tu asesino…

O tal vez esa sombra
que se tumba a tu lado en la alfombra
a la orilla de la chimenea
a esperar que suba la marea.

Puedo ponerme humilde y decir
que no soy el mejor
que me falta valor para atarte a mi cama,
puedo ponerme digno y decir
“toma mi direccion cuando te hartes de amores
baratos de un rato… me llamas”.

Y si quieres tambien
puedo ser tu trapecio y tu red,
tu adios y tu “ven”,
tu manta y tu frio,
tu resaca, tu lunes, tu hastio…

O tal vez ese viento
que te arranca del aburrimiento
y te deja abrazada a una duda,
en mitad de la calle y desnuda.

Y si quieres tambien
puedo ser tu abogado y tu juez,
tu miedo y tu fe
tu noche y tu dia.
Tu rencor, tu por que, tu agonia…
o tal vez esa sombra
que se tumba a tu lado en la alfombra
a la orilla de la chimenea
a esperar que suba la marea.

de plástico azul

2006-12-04T23:29:00.000-03:00

La ciclotimia me acorrala. Hoy lloro y sí quiero morirme. Lo deseo ahora. El egoísmo al que siempre me refieron huyó por un instante. La necesidad urgente es su retorno. Los gusanos van a pasearse y comer de mi carne. Sólo ese egoísmo puede devolverme la vida que hoy, no me interesa. Es la soledad mi amiga y enemiga simultánea.

Parece que quisiera ser tan mediocre como la gente de la que siempre reniego. Hoy esa gente soy yo. Y no quiero música, ni libros, ni personas acumuladas a mi alrededor, ni el hombre de mi vida, ni cigarrillos, ni vino, ni comida, ni sexo, ni respirar. El silencio y la soledad absoluta, porque la intensidad que realmente quiero... no puedo vivirla.

Cuando la luz se apague ya no tendré tiempo de arrepentirme. El llanto impidió balbuceo alguno. No derramen parte de su interior por un insulso y estúpido cadáver. Así deseo que sea.

Hay tanto y tan malo; hay poco y tan bueno. No está acá lo que necesito, porque no quiere estar.

Es sentirse la reina de la idiotez.

Bienvenida.

Can you fell me?

2006-12-03T00:31:00.000-03:00

Muchos dicen que lo primero que se ve y atrae de otro es la apariencia, la estética, lo exterior, la cara, el cuerpo... y luego llega uno a observarlo en profundidad. No sé qué hay de cierto en eso. No porque no importe la belleza exterior. Eso no es así. Pero sí es cierto que hay ocultos que uno los ve sin verlos…

El habla, yo cabizbaja escucho su primer vocablo. Aún no lo miré, ni siquiera vi sus pies. Pero lo sentí. No recuerdo cuál fue su primer palabra hacia mi pero aprecié su cuerpo, su mente. Y luego lo observé. Confirmé lo que antes había sucedido. Una seguidilla de miradas veloces retumbaba en mi cabeza. Así meses. Así siempre. Así el miedo -que no sé que padezco- se rió frente a mis ojos. A carcajadas. Luego la angustia atraviesa mis órganos fría y bruscamente. La exigencia condena a la soledad eterna. Y en eso contribuye la pseudo madurez que se apoderó de mi ser.

Todo se encuentra oscuro en mi interior. La imposibilidad de continuar en ésta recta esperando constantemente, entristece. Si bien muchas veces la siento como un bien invaluable, cuando la echo y no quiere irse, creo que es nefasta. Y no paro de rechazar. Es el inconformismo que no puedo manejar y no me deja ver más allá de ese hombre al que conocí con una palabra.

Pensaba algo bajo la ducha. El papel se mojó y borró la sangre que traza las heridas. Perdón.

Dial up & wi-fi

2006-11-17T16:57:00.000-03:00

Desde hace unos días vengo atravesando situaciones en distintos contextos (con otra gente, por otros medios, en otro tiempo y obviamente espacio). Pero esas vivencias están totalmente conectadas. Es decir hablo con P lo mismo que reflexiona otro día Q en un lugar R, etc.. Después sueño algo que a las pocas horas de despertarme ocurre. Canto una canción que otro canta. Y tengo conversaciones de naturaleza filosófica por msn que luego tengo en otro medio. Él piensa lo mismo que yo, él lo dice y no yo. Ambos en el mismo marco.

Que las personas son imperfectas. Se nota demasiado en la relación “pretender-esperar-desesperar” que alguien propuso. Es increíblemente fastidiable tener que lidiar con el tiempo. La abstracción más poderosa que jamás he conocido. De la que todos dicen tener una concepción clara… ¿clara? Eso es imposible. Quién puede conocer algo de lo que no puede comprobar su existencia. O sí. Pero eso de fraccionar el tiempo con medidas estúpidas (horas, días, años, semanas, segundos, …) Eso no tiene sentido. Nos limita, nos ordena y organiza de una manera tan extraña como repudiable.

Que qué coños pasaría si de una vez por todas hago lo que quiero desde hace un tiempo: un día no me levanto ó, en su defecto, me levanto para desconectarme totalmente del mundo; en definitiva... ¿qué pasa si desaparezco un día? Nada!!! ¿qué podría pasar? El mundo seguiría, el problema es que uno siempre (Sí. No escribo "yo", escribo "uno"... para lavarme las manos vio?) me siento Omphalos.

Que sueño realidades futuras.

Que el amor a la soledad es tan hermoso como el amor hacia alguien concreto. Dos opuestos sumamente disfrutables. Para éste caso particular creo que los medios son los peores estados.

Que quiero decir que no trabajo más. Sólo quiero estudiar y poder vivir. Vivir como siento que quiero hacerlo ahora y acá. Vivir, como me parece que no dejo de merecerme, muy humildemente. Mucha gente lo merece.

Que fumar da felicidad. Y cuanta más hambre tenés más feliz fuiste. Y que cuanto más feliz fuiste más querés serlo. Y cuanto más tratás de serlo, más infeliz sos. Y cuanto más infeliz fuiste más pobre (económicamente) serás. Y cuanto más pobre seas, más rápido te morís. Fuiste feliz e infeliz. Viviste, ergo sum.

* perdón por arruinar la original postura “Cogito, ergo sum”, de René Decart.

Carmencita, tal cual.

2006-11-14T22:21:00.000-03:00

2006-11-13T00:03:00.000-03:00

Si sigo en éste mundo, es sólo cobardía.

Ana no duerme/ LAS + Dante

2006-11-10T19:50:00.000-03:00

SSS II

2006-11-07T00:45:00.000-03:00

Fue extraño. Aguardaba por ella hace un tiempo. Mentiras, todas mentiras. Lo bueno no fue malo, pero sí triste. A veces sucede eso de que somos seres sensibles y cada unas de sus muecas tristes provocan la agonía más estúpida y dolorosa. De la que sabemos conscientemente que saldremos, pero en simultáneo el corazón se hunde. Pensó subliminalmente que pronto empezaría a vivir, sin saber que jamás eso ocurriría. Esa es su sangre seca.

Somos seres humanos, sin saber lo que es hoy un ser humano…

2006-10-30T10:57:00.000-03:00

Miedo

a la gente,

que no llega

a ser fobia pero provoca un temblor interno casi desequilibrante. El hecho de estar cara a cara con un ser de mi misma naturaleza se distingue con síntomas patológicos. Son dolores en una inmensidad ilimitada. Son ancianos conocimientos de muerte. Debemos temerle al nacimiento y jugamos al revés. Convulsiono al sentir tu presencia y quizás por eso acabe internada en espacios blancos. Sos culpable de mis culpas. Iluso creador de un organismo que no conocés, que forma el reflejo nauseabundo.

Mecanismos de ilusión

2006-10-26T23:20:00.000-03:00

"...todo acaba bloquedado, entre tanta histeria.

Hoy hagamos la excepción de romper las reglas

tanto hambre sin satisfacción, satisfacción

Hoy hagamos la excepción de estirar la cuerda

y que durar sea mejor que arder, mejor que arder..."

.Eso es acaso lo que siento y es mentira.

2006-10-15T17:12:00.000-03:00

Y fue en aquel instante cuando dejé de ver su penumbra. Vertiginosamente todo se desintegró y formó una muralla de hielo. El sol nunca surgió para derretirla. Esa mole se redujo a sólo eso, la nada pasó a ser todo, hasta nuestro todo. Ese paredón era de lágrimas, sudor, aliento, latidos…. De un segundo a otro el entorno se quebró. Habían pasado segundos y eternidades de ¡tanto!… de una armonía falsa, un hipócrita respirador artificial. Sin siquiera golpear la puerta entró groseramente, mostró una firma líquida rubricada en el cielo y se lo llevó arrastrando sin piedad. Pero fue un regalo, quizás el más preciado que pude obtener en vida, en el abismo a la impotencia.

A veces los respidarores artificiales no provocan más que un daño crónico. El oxígeno es monóxido. El corazón ya no puede latir más. La agonía evolucionada en muerte es la mejor de las formas del ser.

http://fueradefocoysubexpuesta.blogspot.com

Diálogos trascendentales

2006-10-08T22:35:00.000-03:00

Taxista: ¿Estudiás?
Juggler in The Moon: Sí
T: ¿Qué estudiás?
J: Filosofía
T: Ahhhh... mirá vos!... "filósofa". ¿Entonces cómo sos? ¿Romántica? ¿Sos poeta? ¿Te gusta leer?

(J: mmm... ¿no? ¿no me habré equivocado de carrera?)

* Se darán cuenta porque no me gustan los taxis y porqué mucho menos hablo con sus choferes cuando tomo alguno.

"Me enamoro de todo, me conformo con nada"

2006-09-27T23:20:00.000-03:00

Niñitos con noviecitas y señores con esposas.
Músicos de edad avanzada, con algunas excepciones.
Médicos pasantes.
Gentuza histérica.
Tocayos odiosos.

Escuchábamos Emmanuel Horvilleur. Estábamos en la mínima mesa de un bar. Tu mano tocaba mi cara. Tus dedos fueron por mi dedo, luego mi boca. Mi mirada recorría el infinito. Y tus labios terminaron con mis viajes. Recuerdo tus movimientos y recuerdo que fue un sueño.

Luego, todos diejeron que sería parte de la realidad.

de obturaciones

2006-09-09T13:21:00.000-03:00

El botón más grande, a las 16.

Lentamente la negrura se convierte en un brillo más y más intenso. Un brillo que oculta mucho y que pronto deberá ser sincero.

Aparecen figuras, muchas veces inentendibles, aunque analizables. Palabras, códigos, muestras, expresiones vacías. Colores y luego texturas apócrifas.

Marketing, estética y poca creatividad. Efectos especiales que pasarán de moda al instante, que ya no están vigentes.

La desesperación y ansiedad de nada sirven. Su utilidad es utópica, pero existe.

La papelera de reciclaje casi llena, la memoria cada vez más inútil e insuficiente y un cartel de alerta anunciando la falta de capacidad del disco local (C:).

Sensaciones paralelas, eliminación de deseos y dudas, muchas dudas que no deberían serlo.
Definitivamente dudas innecesarias, que perturban mentes y sistemas por el por el sólo hecho de fomentar la inseguridad e instalar antivirus que lentifiquen decisiones que podrían ser inmediatas.

Formatear sería una buena, aunque triste opción. Nunca nadie querría llegar a ese abominable punto.

Es esa una medida degradante, mediocre, un símbolo abrumante de debilidad.

Voy a hacerte un macro porno intenso

2006-09-06T00:23:00.000-03:00

"¿Quién no tiene aquel amor cada tanto?... como una trampa"

Y es que el pragmatismo de Cerati ya me puede. Caí en sus redes. Como siempre primero ella dice y se jacta de sus gustos: "Soda es malísimo" y finalmente sí, tiene que dejas su orgullo y confesarlo todo: "Eeepaa... no olía tan mal".

Zoom
Soda Stereo.

Quiero un zoom anatomico
quiero el fin del secreto
Entre tus labios de plata
y mi acero inolvidable
quiero un loop protagonico

Pruebame y veras
que todos somos adictos
a estos fuegos de artificio

Voy a hacerte un macro porno intenso
Lo que seducenunca suele estar donde se piensa

Zoom
Por aqui ya estuve
te largas a reir

En tus comisuras
dame un zoom

Luz, camara y acción

"Te prefiero fuera de foco, inalcanzable de..."

Deseos de satisfacción

2006-08-30T00:36:00.000-03:00

Que perforen mis ojos, injerten un vidrio y sigan por el corazón. Sentimientos de finales en la oscuridad remota. Que ya no es. Mi boca, mi garganta y algunos órganos son los que buscan destrucción para construir. Y es que sé que la vida es para otros seres. Ya no quiero jugar más en un campo de batalla efímero. Sí pertenecer a un infierno verdadero en el que las reglas valgan. Es una agonía recubierta de transpiración, de la que quiero huir con la muerte. Ahora. Aunque nada asegure la lejanía del mal. ¿Y tan terrible es desear morir? Es algo habitual, aunque los seres del cosmos se escandalicen por ello. Como se escandalizan de todo lo que tienen a su alcance. Un cuerpo y una mente me dan mi libertad… dentro de excesivas limitaciones. Déjenme ser un cadáver. Que me consuman los gusanos y las ratas caminen sobre mi.

2006-08-21T21:36:00.000-03:00

Subir una escalera e imginar siempre que caes para atrás...
Un psicólogo disfrutaría tanto analizar mis traumas estúpidos.
Es una sensación asquerosa... ¡sepanlón!

Sonriente Sangre Seca II

2006-08-08T23:21:00.000-03:00

Bebe. Más y más. Compulsivamente. Un vaso, una jarra, botellas, barriles... Bebe obligada. Nadie la ve, todos la miran. Ríe plásticamente. Y trata de morir. Respira su sangre. La traga. Saborea sus coágulos. Siente su olor. Su consistencia. Su vida desconocida. Desprecia su pureza. Su agonía son bolos cada vez más densos. Su faringe empequeñece. El abismo clama por ella. Obstáculos, tropiezos.

Vomita la ingesta. Consume el desecho. Escupe hasta el agotamiento. Deshace su alma. Deja desaparecer sus órganos. Pule sus huesos. Evapora sus lágrimas. Mutila su no- ser.

Congeniar con la irrealidad es su armonía.

Intentos de aceptar, comprender, ansiar su rechazo constante... Las miserias del alma son tejidos irreparables, sobre sentires encontrados.

ODIO: la vida es ingrata conmigo (y vicev), por eso la AMO

2006-07-31T22:33:00.000-03:00

Odio, detesto, me repugna llevar la vida que llevo. Vivir ó sobrevivir como lo hago. Y es que aún no sé si es parte de mi muerte o acaso la experimento en vida. Tengo esperanzas... quizás la muerte resulte -finalmente- la más bella de las etapas de un ser... vivo, muerto o ninguna de las dos... no es excluyente.
"Y es que la muerte está tan segura de vencer, que nos da toda una vida de ventaja"... como toda frase -a mayoría-tiene excepciones.

Trabajar en algo que no es lo mío. Vivir con mis padres ya INAGUANTABLES. Escribir tan mal. Que no lo sepas - sí...-. Estar sola, con tanta gente alrededor. Ah... ya no excederme.

PORQUE ODIO TANTO MI ACTUALIDAD... nada cambia, nada hago por cambiarla.

...Tonta, como la luz del Flaco...

2006-07-18T01:03:00.000-03:00

Tengo el agrado de comunicarles que existe un nuevo blog spinetteano. El motivo es simplemente, que el Flaco estaba "robádome" (cariñosamente) espacio en éste no tan bonito rincón de la web que, en un principio, era destinado a publicar propios... a publicar escritos propios, sólo eso mejor.

Pór éste e innumerables motivos más -que por cierto desconozco- pueden ingresar ya ya ya!!!! a

http://spinettosfera.blogspot.com

Si así mlo desean, pueden también no ingresar. Como así también comentar o no, leer o no, etc. .

Basta de pavadas, estupideces, sandeces, majaderías, tonterías, gansadas, bobadas, patochadas...

Los cambios o devoluciones pueden realizarse de lunes a viernes de 16 a 21, sin retirarle la etiqueta.

Gracias por su visita!!!

¿Lo importante no es que venga, sino que vuelva?

2006-07-16T22:07:00.000-03:00

"...Oh... mi corazón se vuelve delator..."

Es mentira que antes no me movían un pelo y ahora sí. Todo mentiras.

Llueve

2006-07-15T00:08:00.000-03:00

Comenzó el bombardeo. Nos atacan y ellos son potencialmente más poderosos. Debo trabajar arduamente el resto de la noche dentro de mi boardilla, para diseñar y crear mis herramientas de defensa. Las expectativas son escasas, por no decir nulas. La huída será mañana cuando el sol aparezca. Y la hoja de ruta lo más breve posible. Huiré del desastre no sin antes captar recuerdos. Prometo que llegarán a sus ojos imágenes de la tragedia. El contraataque debe ser letal ó todo será en vano.

Disculpas por éste mensaje de emergencia. Hasta la vuelta, quizás...

Psicodelia celestial

2006-07-11T23:22:00.000-03:00

Era de esas personas que tienen lo que se tiene que tener para conmover. Esa cuota de algo que no tiene denominación, él la tenía y seguirá teniendo. Se es buen músico por tocar bien la viola o x instrumento, por saber componer y la teoría que ya todos conocemos; pero hay que tener ese condimento que hace que el músico sea músico, quizás sea la esencia, quizás no...

Syd Barret murió. Y mucho muere con él, aunque su obra continúe vivísima. No hay forma de agradecerle a quien fue uno de los 4 hombrecitos que nos invitaron a conocer Pink Floyd (nombre asignado por Syd e inspirado en los músicos de blues Pink Anderson y Floyd Council). Fue un precursor total, un músico inigualable. Escuchar "The piper at the gate of dawn" es genial, aunque quizás muchos se acostumbren. Syd murió hace dos días -a los 60 años-, ya llevando una vida tan tranquila y solitaria cual ermitaño.

No dijeron aún las causas de su muerte, yo sólo se las consecuencias de su vida. Y fueron muy buenas. Sonidos extravagantes y risas en la edición de su disco con Floyd, luces inéditas para el momento en los escenarios (e incluso hoy en día), letras sublimes por efecto o no del LSD pero excelentísimas al fin...

Sin Syd, Dark Side of the Moon no existiría, nada sería lo que es. Syd es único e irrepetible. Gracias.

Shine on you Crazy Diamond (I)

Remember when you were young, you shone like the sun.
Shine on you crazy diamond.
Now there's a look in your eyes, like black holes in the sky.
Shine on you crazy diamond.
You were caught on the cross fire of childhood and stardom,
blown on the steel breeze.
Come on you target for faraway laughter, come on you stranger,
you legend, you martyr, and shine!

You reached for the secret too soon, you cried for the moon.
Shine on you crazy diamond.
Threatened by shadows at night, and exposed in the light.
Shine on you crazy diamond.
Well you wore out your welcome with random precision,
rode on the steel breeze.
Come on you raver, you seer of visions, come on you painter,
you piper, you prisoner, and shine!

Shine on you Crazy Diamond (II)

Nobody knows where you are, how near or how far.
Shine on you crazy diamond.
Pile on many more layers and I'll be joining you there.
Shine on you crazy diamond.
And we'll bask in the shadow of yesterday's triumph, and sail on the steel breeze.
Come on you boy child, you winner and loser,
come on you miner for truth and delusion, and shine!

CUALQUIER SIMILITUD CON QUIEN OBTURA ES MERA COINCIDENCIA

2006-07-10T23:53:00.000-03:00

Festival de Circo HazmeReír, Mar del Plata

2006-07-02T22:52:00.000-03:00

2006-06-29T17:39:00.000-03:00

¿"Duró la tormenta hasta entrados los años 80"?

Recorriendo el mejor camino

2006-06-22T23:55:00.000-03:00

Es como un chupete para un niño, aunque mucho más placentero. Irresistible pero sano. Es como las adicciones o vicios. Como la Coca- Cola. La marihuana. La música en general. El tabaco. Las lecturas. Escuchar a un inteligente hombre. Internet. Escribir. La tortilla de papas con mucha cebolla. La rica bebida alcohólica. Las fiestas. Las mollejas en un asado. La respiración. Mirar a un bello hombre. El chocolate. Las drogas. El sexo. La belleza. Comerse las uñas. Tan esencial como el PAN.

Spinetta es un camino de ida. Afortunadamente. Tan infinito como exquisito. Tan difícil como incansable. Tan rico como nada en el mundo.

Es resistible e insano. Tan cálido como escuchar cumbia nacional. Tan enriquecedor como leer Coelho. Tan infinito como un milisegundo. Tan difícil como entender el motivo de su insistencia con la música. Carlos García Moreno -Charly- es tan irresistible como limpiar el baño. Todo tiene un principio y un fin. Si no la dejás vos, ella te seguirá dejando a ti… Es tiempo de darle un cierre a la “carrera”.

LUIS ALBERTO SPINETTA- 28 de julio, Auditórium- Mar del Plata

MUÑEQUITOS DE CERA

2006-06-22T17:11:00.000-03:00

Siniestro. Estratega por excelencia. Un ser de caprichosa ideología fundada en argumentos perversos y pancistas. Quizás el autoritario dictador más fanático que alguna vez existiera sobre la faz de la tierra. El hombre que con su soberbia figura intimida a todo aquel que haya cruzado una mirada ó vea su imagen. El monstruo del que nunca nadie podrá olvidarse contó con seguidores y fanáticos por doquier. Parece ser inmortal... Su nombre: Ludwig Muster.

El pequeño pueblito de Braunau-am-Inn lo vio nacer, pero su odio hacia el cóctel de Checos, Polacos, Húngaros, Serbios, Croatas y los siempre presentes judíos lo hizo partir a donde ya nadie puede ver. Ludwig Muster emprendió un viaje sin retorno un 5 de mayo de 1914, con todos sus pasos fríamente diagramados sobre una tierra que ya lo señalaba como propietario indiscutido. Tierra a la cual admiraba y de la que ya nadie recuerda su nombre.

Desde pequeño le gustaron los juegos de estrategias y guerras. Tanto que fue armando durante su adolescencia planes que luego utilizó para exterminar personas, en gran mayoría judíos, pero ésta vez de carne y hueso. Su fascinación por las cámaras de gas y los hornos de incineración gigantesca le sirvió como medio para perpetrar los asesinatos deseados. Del primer centenar de víctimas, Ludwig fue el autor material e intelectual… eran terroristas que, supuestamente, planeaban matarlo. Pero con eso no habría aprovechado lo suficiente todas sus estrategias… atacó Polonia, Noruega, Dinamarca, Bélgica, los Países Bajos, Francia y rompió el tratado de paz que había firmado con la Unión Soviética.

En 12 años -desde 1933 a 1945- eliminó cerca de 12 millones de personas: entre ellas estaban sus seis hijos, su mujer y el mismísimo Ludwig Muster.

LAS nuevamente...

2006-06-21T23:34:00.000-03:00

Es una tentación. Disfruten aquí de un evidente homenaje de Gustavo Sala al Señor Luis Alberto Spinetta. Una nueva edición de la tira Bife Angosto, publicada en Página/ 12. Gracias.

Y bueno... es la ansiedad que provoca la espera hasta el 28/07. Volveré a verte en vivo, lo cual provoca uno de los mejores sentimientos posibles. Si me permiten estoy tentada con mirarte más

TRISTE

2006-06-06T23:57:00.000-03:00

Por suerte, miro 5 minutos de televisión por día, sólo cuando ceno (sí, como rápido y muchas veces demasiado).
Ayer en el bloque del noticiero que vi, trataron los siguientes temas: declaraciones de Lavagna, el Mundial, un informecito de turismo y una noticia más -desligada totalmente al deporte- que en éste momento no recuerdo. En TODAS las informaciones hablaron del Mundial. ¿Hay necesidad?

Todo ésto me recuerda algo, salvando las distancias.

y yo sigo con el tema... es que me indigna demasiado. Lo siento.

COLAPSO

2006-06-02T00:05:00.000-03:00

Se halla próximo a la implosión audaz, definitiva. Exceso de sangre. Coágulos que se apropian de la tierra.
Contraofensiva utópica.
El cerebro y los sentidos, los primeros que dan batalla. Impenetrables. Su rigidez es un nuevo fuerte e invencible coágulo. Sus ojos empapados de belleza se resisten a la expulsión. El paso siguiente es doloroso. Contacto significa allí placer. Debe escurrirse el líquido de sus labios húmedos, brillosos.
Sus manos escribieron y palparon demasiado. Nunca supieron sentir. La estrangulación es cada vez más profunda. La agonía tan ambigua como él. Tan impredecible como sus dedos. Tan hermosa como su energía. Tan llamativa como su rechazo. Tan salada como mis lágrimas. Tan inevitable como mi deseo. Tan incomprensible como él.
Las arterias ya no cumplen funciones. Los coágulos quedaron allí, derramados. El donante ya no puede recibirlo. Los autos siguen movimiento, las luces encienden de noche, el tiempo pasa inalterable, la luna y el sol son lo que eran, mi música baja incesante, mis ojos te miran sin verte. Muertos, fríos, azules, caprichosos. Jamás antídotos de tu oscuridad.

2006-05-31T23:34:00.000-03:00

Salva tu piel, la ciudad te llevó el verano.

Ponte color, que al morir los hombres son blancos

más blancos que al volar sin volver,

sin volver, que al volar sin volver.

Tú tienes pies y tienes manos pero no se ven.

Si tus pies hoy nacieron viento déjalos correr

y si tus manos con las plantas, déjalas crecer.

Vive de azul, porque azul no tienes domingos

Ríete al fin, que llorar trae tanto frío

Más frío, que olvidar como ver,

como ver, que olvidar, como ver.

Una vez vi que no cantabas

y no se porqué si tienes voz,

tienes palabras déjalas caer

cayéndose suena tu vida aunque no lo creas.

Cuanta ciudad, cuanta sed y tu un hombre solo.

A éstos hombres tristes, Almendra

Ojos

2006-05-20T00:11:00.000-03:00

Su ausencia fue la presencia de su abandono y mi decepción. Subimos y bajamos y nunca logré perderme. Dibujó mi rostro, mis gestos, mis manos, mi sonrisa de miel. La perfección convirtió la ficción en realidad, el arte en unión, los trazos en placer, el gris en rojo. Manos de pianista. Una pequeña transparencia tangible e invisible voló mis hojas. Nadie quiso detenerlas. Ni él, ni yo.

Combi, Buenos Aires, fotos, paseo, parque, cerveza.

Mañana, remises, choque, beso, sonrisas continuas, miradas infinitas.

Perplejidad.

* Ver Figuración, Almendra

2006-05-15T22:46:00.000-03:00

2006-05-14T12:17:00.000-03:00

2006-03-25T19:24:00.000-03:00

MEMORIA LLENA

2006-03-24T14:09:00.000-03:00

30.000, 30… Números, sólo números. ¿Es acaso determinante el número? No, claro que no. Pareciera que nos mueve un ranking, un ranking falso, mentiroso. La locura en la que estuvo inmerso nuestro país no es cuantitativa. Es una locura que no queremos que se repita… O tal vez sí. ¿Aprovechamos los medios? ¿Los tenemos? ¿Los buscamos o destruimos?. Muchos nos jactamos de condenar, otros –desde el anonimato en su mayoría- apañan. Y esos otros no son los nietos de Videla, Massera ni Agosti. Sos vos, que estás al lado mío sentado tomando un café. Sos vos, mi vecino de siempre, el que todos los días me saluda con una gran sonrisa. Sos vos, al que veo ir todos los domingos a la iglesia. Estamos rodeados. Ojos como esos me apuntan más de lo que parece. No son sólo los Hadad, Gelblum ni Neustadt. Ellos tienen más poder y vos -sí, vos, el que cree y apoya- nada de poder. Y cotidianamente no imaginamos un futuro sometido a militares. Adhiero y disiento con ellos, quienes imaginan tan poco. El justificativo seguro es que “la juventud recordó a los actos conmemorativos de los 30 años”. ¿Y qué son 30 años? ¿No es lo mismo 29? ¿Acaso 18? Mi deseo es creer que no conmemoramos por inercia, que no “festejamos” la nueva determinación de hacer del 24 de marzo un feriado nacional. ¿Y quién no escuchó ó, peor aún, no dijo “que bueeeeeeno… el viernes no laburo, no estudio…”? Salvando las distancias -si es que alguien quiere hacer énfasis en las diferencias que existen- ¿cómo es que un genocida (tal como Videla, por sólo nombrar a uno de los miles que pueden citarse, recordarse y repudiarse) como Julio Argentino Roca es la “cara bonita” e imagen representativa de uno de nuestros billetes? Vergüenza, eso es lo que siento. Yo no sé lo que es vivir la dictadura y tampoco sé si me serviría sufrirla. De lo que sí estoy segura es que no todo es tan distinto a lo de aquella época. En su momento muchos argentinos no se dieron cuenta –en la mayoría de os casos, entendiblemente- de lo que pasaba a sólo metros de ellos. Hoy debemos haber aprendido de eso, y entender que nada es color rosa como lo vemos. Que no somos tan libres como pensamos que somos. Que estamos regidos por una pseudo izquierda. Que la educación es cada vez más y más mediocre y lamentable. Ese fue el blanco de la Junta Militar. Somos muñequitos de cera derritiéndonos de a poquito. No es la misma metodología que hace 30 años, hoy nos morimos lentamente. No caemos de un avión, pero las almas se consumen y nosotros junto a ellas.

Hoy, 24 de marzo de 2006, a 30 años de la dictadura, lo recuerdo, lo repudios, lo transmito y participo. Mañana ya no significará, todo será en mi mente parte de la historia olvidada, como te pasará a vos, que todavía estás acá…

Mueve mis cosas...

2006-03-20T22:27:00.000-03:00

Mis oídos hipnotizados por la belleza spinetteana.
Mis ojos vidriosos por incandescentes y escasos ratos de ocio.
Mi mente en su estado más convulsivo buscando esos “porqués” inexplicables.

Eran miradas inexistentes, acordes a un mundo inexistente por la existencia de mi mente. Y yo que busco saber quién soy, si ni siquiera logro resolver esta censurada adoración.

LÍBRAME YA

LÍBRAME DE TÍ, YA

BUSCO AQUELLA LUZ HOY

COMO LO HICE AYER,

Y COMO LO HARÉ MAÑANA...

LÍBRAME YA

NENA LÍBRAME DE TI

BUSCO AQUELLA LUZ HOY

SÓLO LÍBRAME DE TODOS LOS SUEÑOS DE GRIS...

JUEGA DESPUÉS DE TODO

QUE TU ALMA ES UN COLIBRÍ

Y BAILA CUANDO LA LUNA

SE HUNDE BAJO TUS PIES

EN TANTO QUE LA BRISA ASÍ

MUEVE MIS COSAS

Y LA FEROZ CIUDAD NO DA PARA MÁS

DURANTE LOS DILUVIOS DE NUESTRA PIEL EXPUESTA

YO SÉ DE TU MIRADA DE ÁNGEL DEL ADIÓS Y DEL DÍA

DÍA QUE TARDA EN SALIR...

MIRA, HAY UN AVE DETENIDA

PERMANECE CON EL CIELO

MÁS HOY, CUANDO CAMBIE LA TARDE

PARTIRÁ CON SUS DESVELOS

HACIA EL SURCO DE LA LUZ...

SOL, QUE LO OCULTA TODO

SOL, SOL DESABRIGADOR...

SÓLO TU CANCIÓN DE NOCHE

ES NOCHE SIN RESPLANDOR

EN TANTO QUE LA BRISA ASÍ

MUEVE MIS COSAS

Y LA FEROZ CIUDAD NO DA PARA MÁS...

DURANTE LOS DILUVIOS DE NUESTRA PIEL EXPUESTA

YO SÉ DE TU MIRADA DE ÁNGEL DEL ADIÓS Y DEL DÍA

DÍA QUE TARDA EN SALIR...

OH, MIRA, MIRA EN LA LEJANÍA

LOS ESPEJOS DEL PASADO...

VAS CON TU BARCA ENCANTADA

CON TU ALMA QUE NO ENTIENDE

CÓMO ES EL SURCO DE LA LUZ...

LÍBRAME YA

LÍBRAME DE TÍ

BUSCO AQUELLA LUZ HOY

COMO LO HICE AYER,

Y COMO LO HARÉ MAÑANA

CANCIÓN DE NOCHE, LUIS ALBERTO SPINETTA

No tengo una foto que represente lo que quise decir, por eso les "regalé" un fragmento de lo bello que es "Pan", el nuevo disco de Luis Alberto Spinetta.

Emmanuel Horvilleur ¿Se junta Illya Kuryaki? Vamos concretando deseos...

2006-02-18T13:49:00.001-03:00

Videoentrvista publicada por Ciudad Internet

"NO TENGO UNA ONDA,
TENGO DIFERENTES TIPOS DE GOMERAS"

Con nuevo disco y flamante paternidad, el ex Illya Kuryaki habla de sus contrates, influencias, proyectos y del reflote de la banda que formó con Dante Spinetta, quince años atrás. “Yo creo que Kuryaki se va a juntar”, dispara. Y acierta.

“Rocanrolero es un disco en el que ganan las guitarras, los instrumentos tocados... es el disco tal vez más crudo que hice, dentro de lo crudo que yo puedo ser”, dice Emmanuel Horvilleur como carta de presentación de su segundo trabajo solista.

Fue en el 2001 cuando Emma y Dante Spinetta decidieron ponerle fin a la banda que marcó a muchos de los que hoy tienen “veintilargos” o “treintaicortos”. Illya Kuryaki se terminó en paz... y la puerta nunca quedó del todo cerrada: “Nosotros no estamos haciendo quilombo con lo de la separación, así que podremos volver cuando queramos”, marcaba Dante con cautela en ese entonces.

Ahora, cinco años después y tres discos post-Kuryakis en las bateas (Elevado de Dante, lanzado en 2002; y Música y delirio -2003- y Rocanrolero -2005- de Emmanuel), la vuelta está tomando forma, al menos en el discurso de Horvilleur.

Rocanrolero, también, volvió a juntar en disco a la dupla: Dante hizo una pequeña participación en la placa de Emma... y el registro dio pie para que todos comenzaran a hablar del regreso de esa banda que mezclaba el swing del futbolista colombiano Valderrama y el misterio del espía ruso Illya Kuryakin.

Pero antes de regresar a ese punto de partida, Horvilleur asegura que tiene muchos proyectos por terminar: grabar más discos, formar una banda, seguir ejercitando su paternidad, tal vez envejecer... Ahora, también, el músico le pone ritmo a la televisión: el tema de su disco anterior Soy tu nena condimentó el éxito del sketch Ricos y mocosos del programa No hay dos sin tres; de la placa nueva es Fan el que sirve de apertura para la tira de Dolores Fonzi, Soy tu fan.

Emma sigue escribiendo su historia solo, con “onda” o “gomeras”, mixturando sonidos y épocas, jugando con las canciones, navegando en historias que se hacen música y que lo tienen como protagonista, real o inventado.

Sus sonidos salen de una factoría sin edad... se producen en un estudio con aires de otro tiempo, entre dibujos de dragones, bolas de espejos y una máquina de Pin ball inspirada en los personajes de Kiss.

Así es Emma... tan freak y tan popular. Así, con pasado, presente y futuro.

Éste

2006-02-06T01:24:00.000-03:00

Nadie negaría que toda vida tiene etapas particulares. Simples o complejas pero descriptibles, entendibles y quizás hasta justificables. Esas épocas de salir constantemente, de acostarse -o no- cuando surge el sol y aguantar, vivir, festejar, emborracharse y miles de etcéteras. Lo opuesto es la época de invernada. Ese período oscurísimo en que la cama es lo máximo, pero que sólo dura unos meses. Tiempos en que salir a la calle es como estar en tu casa. Esos momentos en que no importa cómo salir a la calle.
De esos lapsos hay millones, pero hay uno que aún no conocía. Uno en el que, a diferencia de los anteriores, falta algo que significa todo. Las ideas se chocan, se lastiman y luego son sanadas. Pero pronto vuelven a contradecirse y agonizan. Se muestran indestrucibles: vuelven a la vida. Todo es un círculo vicioso. Ésto ocurre -ahora- infinitamente.

Sublime

2006-01-31T18:23:00.000-03:00

Se me hace casi imposible comunicar lo que viví durante poco menos de dos horas.
Éste hombre me hizo sentir, sentir y sentir. Fue todo muy intenso, hermosísimo, indescriptible.
Dignísimo, tal como imaginaba y más.
Spinetta provocó casi todo en mi. Fue excelente.
Llorar como una niña y luego de emoción. Reír por sus bromas y también de felicidad. Mi piel se erizó, mis ojos fueron suyos y mis oídos debieron ser mil.
De agradecerle, tengo que agradecerle todo, hasta la dirección de mi blog...
No pasó aún una semana del 26/01/06 inolvidable. La abstinecia Spinetteana mata. Sólo los recuerdos actúan como consuelo, pero aún no puedo morir. Conocerte, felizmente, llevará muchos vivos más. Gracias.

Lágrimas

2005-12-23T00:00:00.000-03:00

No sé porque ahora yo estoy aquí, tipeando algo que no debería tipear. Soñando con algo que no debería soñar. Extrañando algo que nunca pensé extrañar. Amando a alguien que jamás lo sabrá. Mis deseos son claros y complicados. No debería estar aquí sentada. Debería estar lejos o cerca, pero en la montaña. Con mis cosas, sólo mis verdaderas cosas. Olvidando media vida, con un cargamento a mis espaldas y poca comunicación con lo ya conocido. Nadie pretende lujos, por el contrario. Caminar y desaparecer de la ciudad. Para llegar al relax interno. A abandonar costumbres y responsabilidades. A tirarse en el medio de la nada y de la noche a mirar estrellas. A soñar despierta. A creer lo que no creía y descreer lo que creía. A conocer el mundo, las culturas, los lugares más recónditos. A aprovechar la soledad. A recordar la compañía. A vivir del placer de conocer, experimentar, sentir, liberarse, amar.

Genocidio

2005-12-20T22:36:00.000-03:00

Primero cristalinas y cada vez más turbias. Tenían aliados. Sí, todos tenemos aliados. Eran verdes pero no parecían de su especie. Ellos se quedaron a vivir. Pero los otros, los menos perceptibles por el ojo humano -por su delgadez, transparencia luego y finalmente inexistencia para los escépticos- huyeron, desaparecieron… cada vez más alto. Todo se diluyó. Un párrafo les dijo adiós. Nada existió, nunca quiso que existiera. Lo cierto: fue mentira. Nadie habitaba ese lugar. Todos allí estaban muertos y quien había pensado que era su más grande opositora era, en realidad, su más cercana aliada. La llamó. No tardó ni un instante en hacerse presente y ausente a la vez.

Bandas predilectas

2005-11-29T16:45:00.000-03:00

He aquí la listita de las bandas que recorre el mundo bloggero. Éstas son las mías:

A: Almendra
B: Black Sabbath
C: Cabrío
D: Difranco, Anni
E: Emmanuel Horvilleur
F: ---
G: Green Day
H: Hendrix.
I: Illya Kuryaki & The Valderramas.
J: Janis Joplin.
K: ---
L: Luis Alberto Spinetta
M: Marilyn Manson
N: Natas, Los
Ñ: ---
O: ---
P: Pink Floyd
Q: Queens of the stone age
R: Radiohead
S: Smashing Pumpkins
T: Tantra (MdP)
U: U2
V: Velvet Revolver
W: White Stripes, The
X: ---
Y: ---
Z: ---

En las letras que puse "---" no quiere decir que no haya bandas copadas que empiecen con esa letra, sólo que a mi no me enloquecen. Por ejemplo... King Crimson es una gran banda, pero no me fascina. Y en las letras que no me llama ninguna banda nacional y/ó internacional, puse algunas marplatenses, de las 3 que más me gustan puse 2.

Sin más me retiro. Invito sencillamente al que quiera participar.

HOY

2005-11-29T01:53:00.000-03:00

Hoy vi a alguien a quien no debería ver.
Y sentí a alguien a quien no debería sentir.
Y sufrí por alguien por quien no debería sufrir.
Y reí por alguien por quien no debería reír.
Y suspiré por alguien por quien no debería suspirar.
Y brilé por alguien por quien no debería brillar.
Y escribí de alguien de quien no debería escribir.

Y lloré por alguien que no siente mis lágrimas.

Hoy es un día de esos en los que todo gira, gira y gira. En los que los momentos más bellos son los más breves y escalofriantes. En los que la adrenalina es clara muestra de amor y las palabras son rosas que sostienen dos almas y sus espinas de diamante estimulan mis sentidos.

Hoy es un día húmedo que la lluvia no mojó, que el aliento no golpeó, ni la luz alumbró.
Hoy es un día ansioso, en el cual no existe bromazepam que contrarreste sentimientos.
Hoy es un día ruidoso, de esos que son preferibles guardar en un zótano de piedras.
Hoy ya no es el día. El día fue ayer.
El futuro es un tormento que el pasado acongoja.

Y no sé si mis dedos tipearon errores. Y no sé si mis dedos tipearon. Son ellos quienes sí se atreven a vencer mis derrotas. Son ellos los corajudos. Soy yo la mediocre que ni su nombre pone al pie.

¿Es una flor?

2005-11-16T00:13:00.000-03:00

No es la rosa de "El Principito", no.

Es una flor que llegó a alguien.
Que no tiene sentido, que se hace agua, que está tirada en el suelo, que no sabe a dónde ir.
Una flor que no sabe que lo es.
Una risa que no apareció.
Una lágrima que quiere el abismo, que quiere ser sudor, que quiere ser aliento.
Una mariposa agonizante.
Un sapo envenenado.
Un río de colores secos.

Y hace poco le pregunté si el amor existía. Y hace poco sigue indecisa. Y hace poco pienso morir. Y hace poco es incoherente.

Beautiful people... Emmanuel Horvilleur & Me

2005-11-15T17:45:00.000-03:00

Y sí, estaba en Creamfields. Una gran primera vez. Despacito, parecía que los estímulos ésta vez no estarían presentes. Pero lo despacito de transformó en aceleración extrema.
Disfrute, goce, placer, adrenalina. Jamás alcanzarán los adjetivos que califiquen una fiesta de ésta magnitud. Nombres como Paul Oakenfold, The Prodigy, Hernán Cattaneo, Romina Cohn, Danny Tenaglia, Audio Bullys o Bad Boy Orange, pueden contibuír para imaginar el tipo de adjetivo que deberíamos crear.
En Smirnoff (la carpa en la que tocaron bandas de rock) pasaron Los Natas, Adicta y, cómo ven, Emmanuel Horvilleur, quien hizo temas de su primer disco solista luego de la separación de IVK (Música y delirio) y otros de su segundo álbum: Rocanrolero. Fue un buen mini- recital. La vista me ubicó, mis piernas me llevaron y luego quedé allí. Manos desubicadas que no me dejaban ser. Cuando todo terminó di unos pasos atrás. Preguntas ¿inadecuadas?, pero entendibles surgieron de mi espalda. Nada se sabía. Un paso adelante. Un paso atrás. Media vuelta, para un lado y para el otro. Más arriba y más abajo. Estaban o no. Apareció como un flash.
Y sí... son dos pares de ojos sublimes, ay.

In Cógnitas

2005-11-09T00:01:00.000-03:00

El marco era claro y hasta habitual.

Una mesa,
una copa de vino,

oídos a punto

y un tacto relajado

al igual que la visión.

Una noche de verano clara: una evidente fragilidad.
Un clima seco, una ciudad aparentemente

desierta.
No había comida,
mucho menos agua.

Por decisión propia

2005-11-06T23:49:00.000-03:00

III CUMBRE DE LOS PUEBLOS DE AMÉRICA

2005-11-04T16:39:00.000-03:00

eliminar

2005-10-31T23:46:00.000-03:00

Sentimientos sublimes. Nostalgia. RUIDOS. El ambiente no es el propicio. Los colores aún menos. Pero el deseo es grande. Una bola de nieve caliente que recorre mi sangre. La endulza. Se rosa con la suya. Se contagian. Se mezclan. Ya no se desean, ahora vuelven a desearse. Se necesitan. Se iluminan de felicidad. Un celular suena y rompe lo que no debió romper. Un abrupto congelamiento. Un vino. Música. Delete.

2005-10-30T21:37:00.000-03:00

Hasta el día de hoy siento lo mismo que el último posteo, es por eso que decidí no publicar nada más hasta que se me pase. Si ésto continúa eternamente será el fin de éste blog tan... vano.
Pero quédense tranquilos, que no tengo agallas para escaparme de éste mundo, ni siquiera eso soy capaz hacer.

He pasado una no muy buena semana, es cierto. Y tengo yo la particularidad de ver el vaso medio vacío. Pero ésto lo digo por observaciones externas, no porque realmente lo sepa o me de cuenta.

Pero la finalidad de mis textos no es que ustedes se enteren de mi vida tan fácilmente. La idea es que, subliminalmente -ay!! no se imaginan lo que me gusta ésta palabra-, les lleguen detalles, que sientan y no piensen. Pero que estar pensando constantemente -excepto en el instante en que leen una publicación- les sirva para poder sentir.

¿FUI?

2005-10-26T23:50:00.000-03:00

Hoy me quiero comprar una caja para que el centro de cabeza estalle en mil pedazos; que mis pocas neuronas se disipen en el olvido y la eternidad del Universo; que nadie se entere; que mi gente no lo note; que el miedo me gane... me demuela; que las hojas vuelen y mueran conmigo; que el sol me queme la cara hasta la deformación total; que las calles se hagan lava; que las cucarachas coman mis dedos, mis uñas, mis manos... hasta llegar al brazo completo; que ya nadie sepa que yo existí; que mi respiración lo sea aún después de la explosión para que el agua me haga agonizar y todo se pudra. Que los gusanos me consuman en un día, una hora o un minuto.

Nada de ésto sucederá. Todo quedará en un deseo, por que de a poco voy dándome cuenta que ni siquiera existo.

QUE YA NI SI QUIERA SOY.

¡Un asco de texto!

2005-10-17T00:26:00.000-03:00

Hay días sí, en los que uno tiene ganas de escribir cosas bizarras - o sólo salen-... por supuesto sin prejuicios de los mediocres que redactan éste tipo de publicaciones. Por la necesidad de comunicarlo he aquí una muy lamentable composición:*

"Si Julián Weich tuviera su programa "Sorpresa y 1/2" creo que todos se complotarían para que me de la sorpresa de... "mi príncipe azul"!!!... y la media... queda en el tintero de mi cabecita... y de la tuya. Parece que todos me quieren con el excelente buen humor de hace un tiempo y no hay otra forma de lograrlo, je... ¿será cierto?.
Realmente no existen príncipes azules, ni violetas, ni verdes, ni rojos... bue... rojos puede ser pero sólo para mi y no creo que ellos puedan percibirme... continuemos mejor. No existen porque duran un tiempo... "un breve lapso de razón", o de sinrazón, y si sólo perduran dicho breve lapso, no son ni príncipes ni de colores... son simples nubes ociosas que mojan con su lluvia y y el viento las empuja hacia otros lugares.
Por supuesto que de ninguna forma sería TAN mal educada de rechazar una sorpresa semejante, si es que realmente vale la pena. Será una frase hecha y me importa un bledo!!! (que vieja estoy) pero hay escasez de hombres en ésta tierra!... los hermosos extra- terrestres parecen no ser compatibles de ninguna forma, aunque aún me queda un tiempito -breve, muy breve- para confirmar o deshechar ésta humilde teoría. Por lo pronto he tratado de buscar justificativos válidos que sirvan como respuesta a ésta premisa que desde hace tiempo trato de convertir en verdad... una verdad que, por cierto, no existe.
Lo bueno sería que, ya que muchos pretenden verme con algún loco más loco que yo, lo encuentren... yo ya lo encontré, pero él cree que no yo no soy la persona. Así son las cosas... simplemente eso. Búsquenlo. Una pista: la de los dientes de oro. Encuéntrenlo, de lo contrario...

Sí, me faltó decir que tengo el corazón con agujeritos ¿Y?... Si no te gustó olvidate lo que leíste y punto. Yo avisé que era bizarro..."

*Siento casi imprescindible dicho anuncio, ya que luego de redactar el texto me sentí como una perfecta idiota. "Perdón por la tristeza"

Almohada

2005-10-13T23:32:00.000-03:00

Cuando las lágrimas y el sudor significan lo mismo
y las agujas giran en sentido opuesto.
Cuando la lluvia no moja y el aire se ve.
Cuando las manos tiemblan y el cuerpo no responde.
Cuando el teléfono suena en silencio y la calma se resiste a escucharlo.
Cuando las mentas no existen y el día dura un año.
Cuando las nubes se caen y el sol brilla toda la noche...
porque la luna murió.

Cuando alguien me avise que llegaste,
cuando alguien te diga que te amo
y la espada deje en paz mi corazón.
Cuando mis ojos dejen de mirarte,
mi dedo ya no te señale
y mi cabeza vuelva a ser hueca.

Cuando un día mis manos escriban con arrugas,
mis ojos vuelvan a ser verdes,
las lágrimas pasen al recuerdo.
Cuando la coherencia sea una cotidianeidad
y los labios sufran el frío...
recién entonces el sol también se apagará.

2005-10-10T18:17:00.000-03:00

Creo haber aprendido algo que creí que tenía claro. Tan alejada estaba de eso...
Una publicación del tipo que sea debe ser correctamente chequeada.
Ningún sentido tiene que deje en la web un poema como el que he subido hace días.
Fue un grave error, por lo que pido disculpas.

El remordimiento

He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.
Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida
no fue su joven voluntad. Mi mente
se aplicó a las simétricas porfías
del arte, que entreteje naderías.
Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.

Jorge Luis Borges

Muchas gracias Floydian, de más está decir que no fue mi intención...

Fanzine Abstrakto- 20 de Enero de 1950

2005-10-02T23:52:00.000-03:00

DELIRIO DE UNA NOCHE BLANCA

Un estallido: los cuatro elementos surgieron y murieron de manera simultánea. Luego de aquel diluvio aparece tímidamente desde abajo. La ciudad resignada le da su lugar convencida de su futuro putrefacto.

Su apariencia es imperturbable. Siempre tan tieso y danzante, de tapado color tierra, deforma la ciudad y la pinta de variados matices. Nadie lo nota.

Un abrazo, un quiebre, una confesión, una vigilia, una espera, la desilusión. La flor sólo provocará la atención de algunos.

Sin embargo crece; es fotografiado por su vejez y ya (para los eruditos) digno de referirse a él en los libros. Se lo cerca como para disimular su dimensión como si la cárcel evitara su desarrollo. Algunos cortan sus extremidades, se derrumban casas y catedrales para mostrar a la humanidad su protección.

Terror. Ya nada puede evitarse. desaparecen pueblos, países y hasta continentes; hasta el mar es absorbido por sus vastas raíces. Inimaginable, crece hasta acaparar kilómetros y kilómetros de mundo; ya no hay despertar. Ahora se sabe que la muerte no existe.

Todo es un arbol.

Una publicación de Ciudad Abstrakta

Risas internas

2005-09-27T00:38:00.000-03:00

Es una sensación rara pero habitual. Un globo inflado, a punto de explotar. Cada vez más grande, cada vez más intenso, cada vez más insostenible. Desesperación. Angustia. Urgencia de gritar con los ojos, con la mente, CON LAS MANOS. Apuro, aceleración. Necesidad imperiosa de llegar, de arribar al cuadrado... a los cuadrados. Por una vez detesté el eterno traslado. Ojos vidriosos, a punto de estallar. Fin.

Illya Kuryaki & The Valderramas

2005-09-23T00:15:00.000-03:00

DANTE SPINETTA/ EMMANUEL HORVILLEUR

"Nosotros no estamos haciendo quilombo con lo de la separación, así que podremos volver cuando queramos (...) La onda entre nosotros está e Illya Kuryaki puede reaparecer en cualquier momento. Creo que Kuryakistán es un país donde están todos nuestros pedazos: pusimos una bandera ahí y ahora es el momento de ir a conquistar nuevos terrenos. Esta vez el viaje es solos, pero quizás en algún momento volveremos con más poder mental y espiritual, y armaremos otro concepto de Illya Kuryaki más poderoso que nunca. Nosotros pusimos todo en cada disco, en cada presentación, y si no teníamos la misma energía, después de todo lo que pasamos en lo personal, era mejor parar la bola. (...) "Está la posibilidad de volver, porque entre nosotros está la onda como para juntarnos a tocar y decir: “Loco, volvemos”. ¿Por qué no? En algún momento seguramente lo haremos. Si sigue la buena relación entre nosotros, seguro que un día volvemos e incendiamos alguna plazoleta.

“Nosotros vivimos lutos reales y esto no lo es (...) Es una metamorfosis, una mutación, nada más. Son diez años de banda. Los Kuryaki hicimos muchas canciones por separado, pero somos una banda. El concepto de IKV va a estar vivo. O eso espero. Por otro lado, muchas bandas terminan volviendo y la gente dice: “Uh, después del quilombo que armaron cuando se separaron...” Nosotros no estamos armando quilombo, por eso podremos volver tranquilamente cuando querramos. O no."

Así es... no tiene sentido... ¿Y QUÉ?

2005-09-20T00:42:00.000-03:00

Es un deseo eterno.
Una multitud lo persigue de cerca,
no existen perdedores.

Abollaron mi almanaque.

Un genocidio en mi alma,
en mi cuerpo
y en mi mente.

Pasos lentos
en una caminatra infinita,
sin dirección.
Mucho peor,
sin sentido.

Un remolino inmenso.
Volaron con él,
quiero que quieran
esperarme expectantes.
Quiero querer quererlos...

Without ice, thanks!

2005-09-13T00:50:00.000-03:00

No salía de mi boca ni de mis manos. Sólo se expandía por el aire. Aire de montañas. Aire que anhelábamos inhalar e ¿inhalaríamos? ciertamente. Se confundían los suspiros, colores, olores, formas, movimientos, murmullos. Era en la altura. Lo afirmaba la física; lo confirmaba el humo, la audaz suspicacia de las tangibles sombras de un verano inminente. Lo saboreé como si fuera el último. Una degustación lujosa. Confirmación de hipótesis.

Cosa de niños

2005-09-09T18:08:00.000-03:00

Sí señoras/es, pueden envidiarme libremente. No existe cinta roja que surta efecto, al menos en ésta ocasión. Somos pocos los que tenemos la suerte de tener una noche así… muy pocos. ¡Que momento!. Estoy desesperada por contárselos. Abrí la puerta pensando en encontrarme con algún mortal… y no fue justamente eso lo que sucedió. Desde el vidrio pude ver que la circunstancia que me deparaba el destino no era una cotidiana. Me arriesgo a decir que era El acontecimiento, por lo menos para los tres que estaríamos allí. Una noche sublime gracias a una estrella enorme –no, no les voy a hablar de eclipses…- y con el condimento de algunos estrellados que hicieron lo propio, luego de una medianoche muy agitada. Excesivamente ansiosa entré –sí, por supuesto que ésta vez no hay timidez que valga…- y los vi a los dos sentaditos, parecían amigos de toda la vida. Era una hermosa imagen. El más flaco y alto –el que ya estaba, no el que luego llegaría- tenía una remera de mangas largas blanca, que en el pecho estaba cubierta de arabescos marrones claritos. Pero eso no es lo más importante… no a cualquiera le compone una canción mi ya amigo el “flaco” Luis Alberto Spinetta ¿no es cierto?. Pero así es la cuestión, entre músicos se entienden…
Era un tema hermoso, pero del que ya no recuerdo bien su letra (ustedes sabrán cómo es la cuestión... algunas noches, aunque haya estrellas, la neblina húmeda hace su labor) y mucho menos su música porque ésta vez no había viola en el concierto. Mi entrada lo desconcentró un poco, solamente un poco. Obviamente mi cara de asombro y felicidad supongo que era llamativa (no tenía espejo en ese momento, pero supongo que Mr. Tribemol se acordará…). Obviamente también, mis primeras palabras fueron “Flaco, hacé algo de Pescado!!!” ¡Que vergüenza! Pero ya no importa nada, si estuve con quien creó mi dirección de blog!!!. En ese momento hubo un lapsus en el que me tomé la pastillita del olvido y no recuerdo qué tema cantó. Después entró otro spinetteano, con quien pude intercambiar algunas palabras, seguramente bastante interesantes. Tropecé y caí.
Sueñen niños, sueñen.

PREGUNTA RETÓRICA DEL DÍA: SI SUBO SUEÑOS, ¿SUBIRÉ PRÓXIMAMENTE CON ELLOS? Y ALGO MÁS INTERESANTE AÚN, ¿ME ESPERARÁ EL PARAÍSO O UN ESCENARIO "DANTESCO" *?

*Basta de esa palabra, busquen sinónimos... Gracias!

HGO

2005-09-09T15:48:00.000-03:00

"UN RECIO, SÚBITO GOLPE DE VIENTO ESTREMECE LA
CASA. COMO SI EL DESIERTO QUISIERA ENTRAR.
¿EL DESIERTO O LA MUERTE?. (...)

POR UN INSTANTE SON INHUMANOS LOS OJOS. LAS
PUPILAS, DOS POZOS INSONDABLES, O DOS VENTANAS
AL INFINITO."

nihilismo

NO, SOMBRAS NO

2005-09-03T19:30:00.000-03:00

La perturba no lo que siente sino lo que piensa.
Las verdades no lo son.
Mucho menos las utopías, lo cual es considerablemente peor.
Ese es el punto.
Sabe que sabe que no puede poder.
Las rodea, la envuelve,
se le clavan las espinas más dañinas de las rosas negras,
opacas,
casi muertas
por el granizo de meses que no llegó ser mortal,
alguien lo frenó.
Vuelve la rapidez, huye lentamente, casi gateando.
Detrás del sillón.

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2005-09-01T19:07:00.000-03:00

¿POR QUÉ EL POLLO CRUZÓ EL CAMINO?

Platón: Para el mayor Bien

Karl Marx: Era una inevitabilidad histórica.

Jacques Derrida: Diferentes discursos se podrían afirmar y se podrían descubrir del acto del pollo que cruza el camino, y cada interpretación es igualmente válida pues el intento autorial no se puede discernir, porque el estructuralismo está muerto

Timothy Leary: Porque ese es el único tipo de viaje que el establishment le permitiría tomar.

Nietzsche: Porque el camino es el puente para llegar a ser “Super Pollo”

Carl Jung: La confluencia de acontecimientos en la gestalt cultural ha hecho necesario que los caminos de los pollos individuales se crucen en esta juntura histórica, y por lo tanto se hayan sincronizado en el ser.

Jean-Paul Sartre: Para actuar en la buena fe y ser consecuente consigo mismo, el pollo encontró necesario cruzar el camino.

Albert Camus: Porque es absurdo.

Descartes: Porque si cruza el camino ergo existe.

Ludwig Wittgenstein: La posibilidad de "travesía" fue codificada en los objetos "pollo" y "camino", y las circunstancias permitieron la actualización de esta ocurrencia potencial.

Albert Einstein: Si el pollo cruzó el camino o el camino cruzó al pollo depende de su marco de referencia.

Aristóteles: Para actualizar su potencial.

Epicuro: Por el placer de cruzarlo.

David Hume: Por la fuerza de la costumbre y del hábito

Pirrón el escéptico: ¿Qué camino?

Zenón de Elea: Al intentar probarlo podría nunca alcanzar el otro lado.

Heráclito: Porque necesita moverse.

Parménides: Es un pollo único y no puede moverse, él cubre todo el camino.

Immanuel Kant: Porque la razón le indica que ese es el fin último de su voluntad.

Homenaje al Quijote

2005-08-29T12:25:00.000-03:00

Don Quijote, ¿Está Ud. en contra de la energía eólica?

Fragmento extractado de la Revista PHI
revistaphi@yahoo.com.ar

2005-08-27T00:18:00.000-03:00

Puede que sea un delirio o bien puede que sea las más sensata de las vibraciones.

Ambos sabemos que la coherencia no es algo que nos caracterice eso nos ayuda.

Usamos el cuerpo sin saberlo, ahogamos de ráfagas los rincones, incendiamos el aire que nos asedia, nadamos en lo espeso, nacemos incansablemente.

Es tan alta, culta -al menos trata de serlo-, ¿pelirroja? y arbitraria que mata.

[A punto de dormirme la velocidad me aterra].

Sentimos decenas de las puñaladas más intensas.

Es una larga agonía.

Nadie sabe qué pasará: si nos desangraremos en la vereda luego de meses de ansiedad o lo abstracto de nuestras vidas nos regalará un rectángulo.

Nota: Quizás sea mi ineptitud, quizás la ineptitud tuya, o quizás mi error sea tan grande que no existe ineptitud alguna. Pero lo cierto es que se me hace imposible hallar palabras que concluyan en la misma emoción que siento yo. La intensidad deseada del relato no es la que resultó ser.

sí

2005-08-26T16:56:00.000-03:00

SUS NUDILLOS GOLPEARON LA PUERTA DE ACERO.

TARDÉ EN ABRIR: RECIÉN SALÍA DE BAÑARME.

SE QUEDÓ UN AÑO, APENAS SEGUNDOS.

FUE HASTA LA PUERTA, LA ABRIÓ, SE DIO VUELTA Y ME PEGÓ UN BALAZO EN EL MEDIO DEL PECHO.

ME PASÓ A VISITAR... NO LO ATENDÍ.

APARECIERON VÓMITOS.

NUNCA DESAPARECÍ, NO PUEDE VERME.
.
.
.

¿es una vieja medalla?

luna febril

2005-08-21T23:50:00.000-03:00

Ella existe. Siempre está, aunque jamás la necesité ni necesito. Sería bueno que sepa que es un estorbo y se marche; sería bueno que deje a mi mente en paz. No soporto su voz, me aturde. Sus incesantes carcajadas diabólicas perturban mi ser a la perfección. Parece haber nacido para estar a mi lado. Mañana hablaré con ella aunque no quiera escucharme, aunque no quiera abandonarme. ¿Teme dejarme mal acompañada?. Al menos me dejará junto a alguien que conozco muy bien. No se refugia por las tormentas, no viaja los fines de semana largos, nunca festeja cumpleaños con amigos lejos de aquí, ni separa su cabeza de la mía. Cuando llega la noche se inspira. Corrige todos mis actos. Nada se le escapa de sus extrañas manos. Mira para atrás cada tanto y sigue con sus sermones que terminan por ser ríos en valles desérticos. Algún día sufriré una enfermedad terminal y ella decidirá dejarme. O lo decidiré yo por ella. Cáncer es lo ideal. Sería bueno tener un aspecto lastimoso. No hay quien no se conmueva con alguien así. Al verme calva, pálida, flaca, demacrada... va a tener compasión y emprenderá un viaje eterno del que yo no pienso participar. La engañaré y después no habrá retorno. Sí, mis sentimientos son abominables pero existen. Escucho sus pasos que vienen corriendo hacia mi, sin aviso alguno. Si lo de la enfermedad no surtiera su efecto comenzaré a sellar las puertas y ventanas y me diseñaré un perfecto caparazón. No se saldrá con la suya. A cualquiera le resultaría una imagen nefasta y huiría.

iv

2005-08-17T14:18:00.000-03:00

advertencia

. . . . . . . . .

como nadie tiene conciencia del "control" de los manuscritos y aún de existir dicha conciencia ésta no intervendría en mi obra sino como referencia simbólica a la licitud de la temática propongo que se olvide cada palabra a medida que se la lea
el autor

los puentes de mi conciencia

están desplegados de sus extremos

y flotan en el aire tibio

como cosas dispersas

unas tremendas manos vacías

sobresaltan mi soledad

haciéndola aún más inexistente

pronunciando a tientas

las sucesivas muertes de mi alma

mi alma de jarrón

hoy veo sólo la espuma

sobre la que retozan

los enternecidos desechos de mi esqueleto

L.A.S.

¿QUÉ PASÓ?

2005-08-14T22:58:00.000-03:00

Escuchaba a mis viejos puteando a políticos… aún los sigo oyendo y me sumo a sus agravios; pero cada vez hay más diversidad de insultos muy interesantes.

Todos los domingos era el turno de Francella con “La Familia Benvenuto” (al mediodía)… ahora se lo puede ver el mismo día, a la misma hora, haciendo las mimas boludeces, pero con infaltables minas en bolas. En cambio a la noche mamá me obligaba a guardar silencio cuando aparecía Tato Bores ¡era un embole!… ahora lo entiendo, lamento su ausencia y le agradezco a la tecnología por dejarme recordarlo!!!

¿Tom & Jerry? Puuuffff… sigue tan vigente como siempre… tanto como las Tortugas Ninja. O The Thundercats!!!. Aunque ahora los niños se hipnotizan con los Teletubies, las chicas superpoderosas… Ah!!! Y guarda que Bob esponja -no es asiático, aunque así lo demuestre su nombre y color- no es ninguna novedad, tiene sus años.

¿Quién no se hizo el enfermo alguna vez para no ir al colegio? ó ¿quién no puso el termómetro al lado del velador para “tener fiebre”? Ahora los chicos no necesitan nada de eso, con un simple: “no tengo ganas de ir al cole” es suficiente ¡qué poca imaginación!.

Esas cosas no se extrañan… se extrañan otras: los partidos de fútbol los fines de semana con amigos de mi hermano y la inocencia. ¡Eran magistrales los golpes en el velador para que “la tía” se despierte y deje de roncar!...

María Elena Walsh era el libro de cabecera… ahora Harry Potter les quema la cabeza a muchos ¿Quién se compraría un libro en inglés si no conoce el idioma? ¡Modas boludas si las hay!

Muchas cosas cambiaron… y tantas otras quedaron iguales. Un año más… sin regalos ni felicitaciones, quién sabe porqué hoy fue un día normal… si hace 10 años era “el día”. Tampoco hubo berrinches, ni reclamos. Es tiempo de regresar…

CUCARACHA VOLADORA

2005-08-13T00:32:00.000-03:00

EL MIEDO RECORRE LA PIEL.

LA HUMEDAD NO IMPIDE EL PENSAMIENTO.
LO ILÓGICO ES ¿?¿?LÓGICO.

LA LUNA NO LO ESPERA. SU DESTINO ES MUCHO MÁS CERCANO.

EL TIEMPO NO ES CORTO.

ALGUIEN LO ATRAPA…
VIVE EN EL MÁS LIBRE DE LOS SECUESTROS.
NO SABE A DÓNDE VA,
NO SABE DÓNDE ESTÁ.

UN COMPLEMENTO SABIO EN UN VUELO "EN LA PEQUEÑEZ DE LO FINO" `

Sonriente Sangre Seca

2005-08-12T00:42:00.000-03:00

Vivimos dados vuelta. Es bueno. Es malo. ¿O es el mundo?. Nunca entendí los dibujos. Quizás no vivimos. Quizás morimos. O no tuvimos que morir. Yo lo sé… vos no. No es bueno. Yo soy vos, y vos no lo sabés. Un brebaje negro empeoró la situación… después la mejoró. Reí. O lloré… no recuerdo. Alguien trató de hablar. Balbuceó algo así como “veyeza”. Jamás decodifiqué su mensaje. Nunca supe si lo era. ¿Quién puede saberlo?. Nadie. Caímos y volamos. O seguimos. No despegamos. ¿Volamos?. Amo la tierra. Más el aire. Yo volé. Vos te estrellaste. Jamás naciste. Ni saber lo que es morir podrás. Ya te maté. No lo supiste. ¿Sólo? ¿Alguien estuvo solo?. Nosotros estuvimos juntos. Ni un milisegundo solo estuvo alguien alguna vez. Sos yo hace un año. Soy vos siempre. Es ¿lindo?* viajar.
La sangre en la cabeza fue lo mejor nunca antes… vivido… vos me entendés. O no. No tiene importancia. Me mojé. Fui. Nunca regresé aquí.

* ¿?

(...)desvanece

2005-08-05T00:14:00.000-03:00

.......................
.

Sus acelerados y cortos pasos chocaron. Fueron derribados súbitamente. Una repugnante conjunción de colores, matices y formas se enfrentó a ellos. Y ya nada importaba. Añicos se hicieron las delgadas agujas de los relojes del universo en el que ella hurga día a día serias fantasías. Era la imagen más horrible jamás antes conocida por esos ojos dichosos acostumbrados a observar una belleza sublime en lugares abstractos… o no tanto. Figuras extra terrestres contempladas ansiosamente por una visión apasionada se disiparon al instante. Imposible evadir la ceguera que provocó tal efigie, imposible contradecir su verdad, imposible no componer ese recuerdo… imposible rearmar segunderos de arena seca. Un sentimiento de asfixia intolerable se adueñó de ella, de su mente y de su cuerpo. Se marchó con la noción del rencor, la venganza y el odio efímero que provocó una compleja y nauseabunda escena.

Se desvanecieron los exiguos riesgos de volver a las sombras remotas. Pero debía resurgir de la espesa túnica que cubría su cuerpo y su mente y que no la dejaba respirar.

Las figuras espaciales dieron a luz al arribo a la eterna esfera brillante y el remolino húmedo se apropió de su alma y la acercó a la más dulce de las realidades. Verdaderos utópicos en las lejanías de las sombras y del sol, que ambos volvieron a ver exhaustos de recorrer lo maravilloso de su destino.

CHAMÄNWAY

2005-08-03T00:18:00.000-03:00

“El hombre vencido por el poder muere sin saber realmente como manejarlo. El poder es solo una carga sobre su destino. Un hombre así no tiene dominio sobre si mismo, ni puede decidir justamente como ni cuando usar su poder”

Don Juan Matus

Plantitas de poder
LIGEIÄCIRCUS

Himno sin tierra sos
ya no podes perder
tu ejercito traerá

plantitas de poder
rastafari del sur
buscas la libertad
rastafari del sur
cruza la Amerika
Desde una ciudad latina
hechiceras se avecinan
desde una ciudad latina
la revolución se anima
desde una ciudad latina
desde el under hasta el cielo
desde una ciudad latina
underground es
nuestro sueño.

Cuando uno no tiene nada que perder, se vuelve valiente.........Somos tímidos y cobardes mientras nos queda algo a que aferrarnos.

A los seres Humanos les encanta que les digan lo que deben hacer, pero aun les gusta más luchar y resistirse a hacer lo que se les dice.

[INEFABLE]

2005-07-31T00:45:00.000-03:00

Va por la vida como quiere. Hace lo que le gusta, disfruta las pasiones que, indiscutiblemente, tiene merecidas. Y es raro para algunos: para los que no lo entienden. Y esos son muchos, aunque no es complicado comprenderlo. Atraviesa los días de la mejor forma posible. Se destaca por ser feliz y excelente persona, aunque ni siquiera él puede negar que la buena locura lo poseyó. Defiende fielmente sus ideales, porque sabe muy bien lo que quiere para él y para los que lo rodean. Nunca se escuchará un “no” de respuesta que salga de su boca luego de un pedido de ayuda.
Es un público amante de ésta vida. Quizás sus reflexiones son un tanto atípicas, locas, extravagantes, utópicas o como quieras llamarle, pero nunca exentas de un mínimo justificativo válido. Sabe dónde está parado, y no es precisamente sobre un hilo añejo. Pero no pierde la cabeza. Es de esas personas a las que se les tiene una admiración especial. Se plantea sus objetivos y los cumple. Jamás acepta pensar en el qué dirán. Tiene un don particular y sabe usarlo muy bien. Es una mente muy abierta, por lo tanto acepta críticas y también da consejos de los más útiles. No es un extra terrestre. Es una persona de carne y hueso, de las que ya quedan pocas. Alguien que no deja de sorprender y que nunca está del todo conforme con lo que hizo. Siempre hay algo por mejorar. Quizás sea un perfeccionismo que muchas veces les juega en contra. Pero nada es terminante. Antes de que todo estalle aparece ese flash de cordura, que resulta bastante ajeno a su día a día.
Sí

Pescado Rabioso

2005-07-30T19:57:00.000-03:00

"...fue el primer eructo después de que uno se toma un Uvasal tras haber comido y bebido a mansalva. La primera huella de la lucha del anticuerpo contra la infección. Como el primer síntoma de tratar de rebobinar un proceso autodestructivo, frenarlo..."