Frei Denker

Probablemente flote armónica y tibia dentro de una burbuja. Sobre sus paredes húmedas brotan puntos morbosos cual metas incumplidas, nuevos y viejos fracasos de los que no hay posibilidades de borrar marcas. No siento estar colmada de certezas, tampoco de dudas. Creo, descreo; creo, descreo; creo y vuelvo a descreer. Conozco e ignoro; pero insisto tipeando virtualismos en mi mente. Letras que ya olvidé y que simulo recordar. Miento, miento y miento; mas ni siquiera esa traición conmigo misma me da placer. No hallo ese lugar físico en el cual sintonice con mi substancia y deje de concebirme como un no- ser en cuanto a mi propio desconocimiento. La carencia de todo sentido vital o mejor dicho de todo placer vital es ineludible desde la pretensión de felicidad. El tiempo es hoy y hoy ya no es. Ni el pasado ni el futuro lo son en cuanto no se toma conciencia del presente. La realidad es hoy más y más asquerosa.

Regresar al exterior implica repeler narcóticos. Un mosquito oscuro muere; luego son dos, tres, cuatro… mil. Y mi Yo se pincha, absorbe, intoxica y muere. Las mariposas en potencial, agujeréanme.

Luego la tele- transportación me abandona en un espacio claro, cálido, pulcro, libre, eterno. Convivo allí conmigo encogida; apretada por cuatro paredes inespaciales. Mi estómago retuerce sus intestinos y expele una vida que sí huele a podrido. La sequía se transforma en inundación. Lo orgánico en inorgánico.